Она ушла и не закрыла дверь.
Ты лишнего успел сказать так много,
что вряд ли сможешь вымолить у бога
и у неё прощения теперь.
Она ушла как осень — не спеша,
а дождь вдогонку безутешно плакал.
Любовь свою отправил ты на плаху,
и дьяволу заложена душа.
Она ушла, и мысли в голове
рифмуются и просятся наружу…
Кому теперь твой дар проклятый нужен?
Отдай на растерзание молве
души своей изнанку на листах,
где превратилась боль в неровный почерк.
Надейся, что она опять захочет
признаний вкус изведать на устах.
Петроля