в паутине всемирной, в одной из ячеек грёз,
где плетутся узоры, как в бледном холсте окна
на картинках, которые в ночь рисовал мороз,
живёт маленький мир, дышит маленькая страна.
о, это сказочная жемчужина — частокол,
непролазные дебри заблудших, уставших душ.
как и в мире большом, там случается произвол,
за великое часто стремятся представить чушь.
там зазнайки свои есть, дерущие вверх носы,
окромя плагиата однако, не сотворив.
и встречаются те, кто не видя совсем часы,
всё слагают-поют, ублажающий слух мотив.
этот маленький мир из жары, и с дождями гроз,
откровений дремучих, где радостных слов поток,
утопает в тени от больших, вековых берёз
и дубов-колдунов тех, что тянутся в потолок.
это мир аватаров зверюг, городов, цветов
и людей, что сидят за компьютером, чешут лбы,
говорят о политике, пишут про нелюбовь,
а на деле эмоций-страстей своих лишь рабы.
там однажды, блуждая в потёмках прибился зверь
не всем понятный и полосатый, почти слепой.
он случайно, на ощупь нашёл в интернете дверь,
а попав в этот мир погрузился в него душой.
неприкаянный, дикий, не видящий берегов,
взял и вывернул душу для всех, без стеснений он
аж наизнанку, не прикрывая своих грехов,
не стремясь к достижению почестей и корон.
время шло, зверь привык говорить свою правду вслух,
что в душе накипело и вызрело словно плод…
а когда вышло время и стал подыхать петух,
ожидая собаку, ему вновь заткнули рот.
и ни поздравить, ни поздороваться, ни сказать,
о своих думах не позволяют, на всё запрет.
да и веничков нет берёзовых, есть лишь печать
на подцитатные комментарии… правды нет.
и задумался зверь, ну зачем ему этот бред?
может просто уйти и забыть обо всём, как сон…
лишь, в душе что-то шепчет — обратной дороги нет,
заболев графоманством, загнал сам себя в полон…
