Жизнь

Океан разочарований
и пустыня проигранных битв,
лес несбывшихся ожиданий
и солёные реки обид,
солнце, звёзды, шипы и розы,
и качели: то вверх, то вниз,
чуть поэзии, больше прозы.
Автор этой картины — ЖИЗНЬ.

А счастье…
оно из кусочков.
Пронзительно-ярких мгновений,
Из маленьких, чистых глоточков.
И лёгких прикосновений,
Из губ твоих, ласково-нежных,
Из наших влюблённых улыбок,
Из радости дико-безбрежной,
И прошлых… дурацких ошибок…

За что страна ты распинаешь так меня?
За что, скажи, благодарить тебя?
За нищенские пенсии с зарплатой?
За бешенные бабки депутатов?
За миллионы скрытых безработных?
И за отсутствие для русских мест свободных?
За то что бы собрать ребенка в школу
Берем кредит? Вам это по приколу?
За то что к нищей пенсии прибавят двести,
А ЖКХ сожрет прибавочку на месте?
За платные учебу и лечения,
Что в прах все превратились сбережения?
За что же распинаешь ты меня?
Я — твой народ. И я люблю тебя…

Жизнь преподносит иногда «сюрприз»…
Но, не понять, он плох или хорош?
Стремительно летишь куда-то вниз,
Потом взлетаешь, снова упадешь…
И так — не раз… То радостно, то — слезы…
Ну, почему?! И что там, впереди?
И где ответ на все твои вопросы?
Ты не руби с плеча… Ты…подожди.
И успокойся… Тихо вытри слезы…
Жизнь все расставит по своим местам,
Все образуется. Не верь чужим прогнозам.
Все к лучшему. Потом увидишь сам…

Спасибо жизнь, что даёшь мне шанс,
Еще пожить, еще немного, малость.
Увидеть солнца луч, пока он не погас.
Исполнить те мечты, о чём мечталось.
Спасибо жизнь за мужа и за сына,
За ту любовь, что получила я.
А муж — яблока вторая половина,
Что ты — когда-то, жизнь мне дала.
Спасибо жизнь, что ты меня балуешь,
Под старость лет нас двое, ни одна.
Любовью в сердце, так меня волнуешь
Что не страшны нам морозы и ветра,

Любите тех, кто любит вас, Кто понимает вас и ценит, Кто в самый страшный, трудный час Один на свете не изменит, Не бросит вас, что бы спастись, Коль самому грозит опасность… Любите тех, кто в вашу жизнь Внесет уверенность и ясность: Кто ищет радостей земных, В суждениях с плеча не рубит… Но часто любим мы иных — Кто черств душой, кто нас не любит!