Во мне таилась какая-то нестерпимая любовь к нему, среди беспрерывной ненависти, ревности и презрения…

Господи, что же я вечно ценю не тех?

Господи, что же я вечно ценю не тех?
Что ж я совсем ненужных пускаю в душу?
Это действительно страшно. А я всё — в смех…
Только вот смех неискренний и натужный…

Что ж я так рьяно держу тех, кто хочет бежать?
Что ж я никак не могу отпускать их без боя?
Я так устала в ненужных спасенья искать…
Только вот снова и снова лечу с головою

В руки чужие, не в сердце (опять промахнулась…)
Я и сама до конца не пойму, что со мной.
… показать весь текст …

О любви лучше всех пишут те, кто с ней никогда не был знаком, но много раз слышал.

Мне хочется плакать, но я не могу,
И это так больно.
Я будто в ужасном, кошмарном бреду,
В печали невольно.
Мне хочется крикнуть — к тебе я хочу,
Но ты не услышишь.
Я будто во тьме, будто в страхе бегу,
Я слышу — ты дышишь.
Дыханье твоё меня манит,
Тебе безразлично.
Любовь трепеща умирает,
Сгорает цинично.
Безликая, серая жизнь лишь одна остаётся…
И медленно, медленно сердце печальнее бьется…

Я никогда не перестану ждать его и искать в необычных сообщениях его тайные послания от незнакомых людей. Пускай это звучит как бред, я это все понимаю, но меня быть может сможет понять только тот, кто также как я беззаветно и безгранично сильно любит, но не имеет никакой возможности даже поговорить, элементарно просто узнать как у него дела, и постоянно ждет день за днем, что вот вот наступит завтра и он обязательно напишет сам или позвонит, сказав: «Привет, мое солнце, я по тебе скучал, прости меня, я больше не уйду и не отдам тебя малыш мой никому». Тогда все закончится как ужасный кошмар, это будто проклятье… жуткое испытание названия которому бесконечно долгая, горькая как полынь и болезненно мучительная разлука. Только это счастливое мое завтра нескоро наступит, но я упрямо верю, что оно будет, чудеса происходят, я знаю это точно, когда их очень ждут.

Ты женщина — чудесное создание.
Ты женщина — искра большой любви.
Ты женщина — основа мироздания.
Ты женщина — огонь мужской души.