Пугливой змейкой след осенних дней, 
Плетётся, спотыкаясь, между башен, 
Где паутиной каждый куст украшен, 
Горит росой, как тысяча огней. 
И толпы в кучу сбившихся берёз, 
Снимают одеяния из листьев. 
Рябины гнут свои от веса кисти, 
Роняя наземь капли нежных слёз. 
Где в горьком тлене морщится земля, 
Дороги все усыпаны листвою. 
А там, вдали, качаясь над рекою, 
Надрывно стонут ивы, тополя. 
Лишь только клёкот серых журавлей, 
Вновь впишет в память грустное прощанье…
И ветер, чуть всплакнув от расставанья,
Помашет вслед верхушками ветвей.