В случайной череде портретов,
Заложен тайный, милый смысл.
Смешным предстанет, для кого — то, это,
А впрочем…, он, ведь, это не прожил.
Недрогнувшей рукой, когда — то,
Тому минуло уж так много лет,
Судьбу война разрушила солдату,
И девушке, которой краше нет.
Две юности…, как два крыла у птицы…
В огне сгорели — той, чужой войны,
И — опустела жизнь, и — некуда стремиться…
Казалось, умерла любовь и нет ничьей вины…
Как нет вины у тех, кто вопреки потерям,
Хранят в себе осколки той любви,
Кто, несмотря на годы, свято верит,
Что встретят счастье и они.
Приходит Память, возвращая годы,
Раскладывая их, как фото, чередой,
Вновь проживая радости, невзгоды,
Друг -друга мы, касаемся душой.
Раскладывая фото — вновь проживаем жизнь,
Разрушенной любви мы слышим отголоски,
Да, в череде фотО сокрыт тот тайный смысл,
Что только нам открыт, а так — совсем неброский…
Eвгений Прасолов