Ножом, да в омут слов тетради тонкой,
Запыленной, лежащей на столе.
Ты что-то про себя твердишь негромко,
Про жизнь да и про горечь своих лет.
Желание — сорваться, долго падать
И позабыть всю боль вчерашних дней.
Уйти подальше прочь от скудных взглядов,
От ярких перегнутых фонарей.
От мыслей, что цепляют твои нервы,
От повседневной скудной суеты.
От всех, кто сделал тебя жалкой стервой,
Стерев с лица все краски красоты.
И глубина морщин рисует образ,
Усталости, что хочется кричать.
Лет где-то сорок твой сегодня возраст,
Но ты и не пытаешься скрывать.
Да и зачем, когда и так всё ясно,
Таков уж путь твой в жизни на земле.
Быть может что-то было и напрасно,
Но только всё ты держишь при себе.