Редеющий черный лес
В сиреневом своде неба,
Осиновый медный крест…
Угрюмая Осень-Феба,
Пророческий ее жест,
И белые хлопья снега —
Развенчанных бал невест,
Сойдут, торжествуя над веком.
Играй же, из сотен божеств,
Оркестр, при каждой встрече!
Забытых мною надежд
Не счесть, оттого и легче
Забыть на седьмом дне все шесть,
Что прожиты были за вечер,
Забыть и седьмой день, как есть,
Он цифрой своей не вечен.
Здесь тени, как скифский Днестр
Струятся в прозрачной воде,
Играй, на мели, оркестр,
В щемящей ночной пустоте,
В прохладе бездонного мрака,
На смертном безмолвном одре,
В руинах глухого заката
При месяце сентябре.
Как странно, что час циферблата
В листве и костей серебре
Не более, чем расплата
В янтарной судьбы руке
Осеннего супостата,
Что вторит твоей игре,
Как рыцарь без слова и страха,
Как призрак на поводке,
Что музыке время — не плаха
И звук — не палач тишине,
Мы все рождены от Баха
В безвременной вышине.
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 100 307 611