Не смогла пройти мимо этого маленького рассказа, читая который, у меня наворачиваются слезы и подкатывает ком к горлу...
Когда жители нашего маленького, опалённого ярким южным солнцем, крымского городка узнали о том, что в центре появились синие палатки с надписью «СБОР ГУМАНИТАРНОЙ ПОМОЩИ ЖИТЕЛЯМ СЛАВЯНСКА», мгновенно потянулись к ним… Уже в первые минуты стали толпиться люди с пакетами, в которых угадывались очертания консервных банок, пакетов с крупами и прочая снедь.
— Молодой человек, а кофе можно передавать? А чай?
— А макароны подойдут? Возьмите три пачки…
— А ничего, что огурцы в стеклянной банке?
— В стеклянной нельзя…
— А деньги? Деньги принимаете?
— Деньги — нет!
Люди заинтересованно читали перечень того, что можно передать на Донбасс, измученным войной, жителям. Каждый старался прикоснуться к этому замечательному делу, почувствовать себя ЧЕЛОВЕКОМ, помогая ближнему.
Мы с сыном и подругой терпеливо ждали, пока молодой человек в палатке возьмёт пакеты у тех, кто стоял впереди нас.
— Что, отец? — услышала я голос в толпе. — Помочь тебе?
Сын легонько тронул меня за руку, а подруга кивнула в сторону палатки. У неё в глазах стояли слёзы. У столика, опираясь на палочку, стоял старичок. В стареньких брюках и синем пиджачке, на лацкане которого я увидала какие-то награды. Старичок очень нервничал и никак не мог совладать с небольшим пакетом, его руки тряслись, а голова немного подёргивалась. Наконец, он справился и достал из своего кулька маленькую бутылочку с йодом, зелёнку и бинт. И, как бы оправдываясь, произнёс дрожащим голосом, с некоторой досадой:
— Если бы я мог больше… Передайте, ребята.
Все почему-то замолчали. Кто-то сдерживал слёзы. Кто-то задумался о чем-то своём. А кто-то, проходящий мимо и наблюдавший эту сцену, вдруг повернул в сторону ближайшего супермаркета…