Как же глупо искать ответ, Верить в то, что не может сбыться, И, устав от иллюзий, где Всё расписано по страницам, Ждать от лета твоих шагов, А от осени — плеск прибоя, Понимать, как нелепо, но Вновь обманываться тобою… Знать, что вечером ты один, И не видеть тебя. Как странно… Не сказать тебе: «приходи», И не стать для тебя — желанной. На секунду закрыв глаза — Оказаться в твоей прихожей, И, забыв обо всём, сказать: «Я люблю тебя, мой хороший» Укрываясь в нелепость сна, Называть это чувство — нашим… Еле слышно ответить: «да» На вопрос, не звучавший даже… Ночь — царица иллюзий. Но Солнца луч в окна небом послан… Умирать от любви — легко. Воскресать тяжелее — после…