Я помню, как-то в детстве, перед сном,
Покушав молока и манной каши,
Мы рисовали акварелью дом —
Красивый и большой, и настоящий.
И было в нём огромное окно,
И в сад вело высокое крылечко,
А из трубы, как в сказочном кино,
Шёл белый дым — кудрявые колечки.
А рядом с домом — дружная семья,
Воздушный шарик, рыжая собака,
И птичка на берёзовых ветвях,
И целый мир — не белая бумага.
И мы мечтали только об одном —
Что вырастем и состоятся сказки,
И выстроим такой же точно дом,
Как на рисунках наших дошколятских.
Но выросли берёзки во дворах
И борода, и лет уж тридцать с х@ем,
И выстроить давно уже пора,
Но нет же…
До сих пор сидим, рисуем…
За окном только ночь и ненастье.
Стылый клён о капели тоскует…
Я рисую обычное счастье —
Незатейливо, просто рисую.
Будто бы первоклашка-тихоня,
Вывожу я штрихи и кружочки.
На листке из тетрадочки школьной
Вновь мечтаю ноябрьской ночью:
Это небо.
А там, видишь, солнце.
Чуть пониже — лиловые горы.
И до нитки прямой горизонта
Только море, огромное море!