Пробитое сердце дрожит на ветру.
Другому ты шлёшь приветы.
Мне что остаётся? Терпеть и молчать,
Идти за тобой по свету
И ждать,
Когда ты придёшь
Опять.

На ёлке яблоки в оранжевой фольге,
Под ёлкой сверточки с орехами, салазки.
Потом к ребятам- с гор кататься во дворе,
Потом домой- послушать деда сказки.

Проснулся… Сороковник… Тишина…
Не чудо означает Новый год,
А ежегодный деловой отчёт.
А в новостях- бомбёжки и война.

Ох дед бы очень удивился, что творит
С людьми тупая, сытая житуха.
Сменяли чудо мы на бытовуху.
Каким продажным стал сегодня мир.
… показать весь текст …

Дороги, дороги мои,
Пути бесконечные.
Куда бы не шел я один,
Попутчиков встречу я.
Один ко мне лезет с советом,
Другой тормозит опять
И проще по белому свету
Всегда одному шагать.

Жизнь всё кипит. Еще быстрее не хотите ли ?!
Нет, не хочу, покоя мне бы, тишины.
Зимой особенно тоскую по родителям,
По детству из другой совсем страны,
Где были люди все друг другу братьями
И с горки на салазках все неслись —
Друзья с Кавказа, с Крыма и с Бурятии
Мирились, ссорились, дружили и дрались.
У ёлки дедовской в шуршащих свёрточках
Орехи грецкие лежали в скорлупе.
Хватало каждому, и мы на корточках
Копались в сверточках, а в кресле дед сидел —
Грудь в орденах, смеялся громко, искренно,
Нас пацанов гонял, но всё ж любил.
… показать весь текст …

У сына мамины глаза и мой упёртый нрав.
Докажет праведность свою, пусть даже он не прав.
Достигнет, сможет, лучшим быть ему совсем легко.
Смотрю и сердце ёкает: пойдёт он далеко.

Как заложить в нём доброту, ведь чтоб мужчиной быть
Он должен научиться ждать, быть верным и любить,
Быть чутким, искренним, простым, когда придёт момент,
А для него пока вся жизнь — сплошной эксперимент,

Сплошная гонка за призом, победы и успех,
Футбол, гантели и бассейн и детский звонкий смех.
И я таким когда-то был и верил, что всегда
И всё смогу, возьму, дойду в любые города,
… показать весь текст …

Я вообще-то совсем не поэт,
просто пишутся в рифму мыслишки.
Утром, вечером, также в обед,
чтобы мозг не взрывался бы слишком.
Жить с тобой- как по полю идти,
не простому, а минному, кстати.
Как же тут мне стишки не плести?
Хоть иной раз и прозы мне хватит.