Она из тех женщин, у которых всегда всё хорошо. Всегда…, хоть изранена её Душа… Женщина в красном платье… Твой сон? А может, мечта твоя? Нет… Она твоё воспоминание! Женщина в красном, разрез на платье? Нет… Разрез по нерву! Женщина в красном твоё танго? Нет… Она сальса! В упругой плоти экстаз красных вин. Усталый взгляд? Нет… Она королева! А ты рядом с ней только тень.

Она заглядывает Ему в глаза и улыбается; слушает его истории, которые наполняют её жизнь новым содержанием и они становятся союзниками… Она становится таким образом увереннее и защищённее.
__________________________
Когда Она слушает Любимого Человека…

Сегодня виртуальный мир насыщен фотографиями с лаконичным текстовым сопровождением, как например: «Сейчас я завтракаю», «Мои покупки», «Мой первый круиз»…

Фотогеничное «Я» после фотошопа, иногда является перед зрителем, имитацией обычной жизни, человеческой.

Иными словами, мы видим имитацию чьей-то собственной сущности через призму несуществующих достижений, и может быть, это рано или поздно, приведёт к её распаду.

Слишком много искусства в этом мире. Слишком много рифм в тишине, раздирающем сердце. Слишком много красного… Страсть, она не такая. А, если это последняя страсть? Нет, это не кровь, что рифмуется всегда с любовью. И не огонь, разрушающий мосты за собой. Это верлибр, когда от слёз отяжелевшие веки. Ещё минуту назад он целовал Женщину, она обхватила ладонями его голову или обняла его непослушными руками. Представь себя на их месте: вместе или в одиночку, представь себя Женщиной или Мужчиной, поцелуем или лунным светом. Они просто прощаются, или на финише их отношения? Это трудно представить…
Ведь нам так свойственно надеяться…

А лета осталось несколько дней. Дальше будет другая сказка. Осень принесёт на крыльях снов спокойное утро с капелькой счастья. Варить я буду терпкий глинтвейн и добавлять ложечку удачи. Собирать яблоки рассыпанные с деревьев осенним дождём и ветром в придачу. А пока греюсь в лучах жарких, последних. Ловлю щемящий августа вайб. Со сказочным летом — сладкое время единения.
Утро. Кофе. Август. Тет- а -тет.

Кроткое солнце проникает сквозь дождливые облака, тепло поздней осени в конце декабря и невыносимая лёгкость бытия настигает меня на улицах праздничного города.

Утром дождь, днём солнце… А вечером солнце тёплыми пальцами собирает свои уставшие лучи. Из травы, из деревьев, из реки, из уснувших камней, из меня, провожающей солнце на берегу дня до завтрашнего утра…

Когда тебе нужен хороший мастер, лучший в ремесле, ты пишешь друзьям: «SOS…». Так и я бросилась на поиски мастера по ремонту антикварных часов. В Париже часовых мастеров много, одни работают в небольших мастерских, другие в своих квартирах. Мне повезло я нашла мастера и интересного человека.
Морис меня встретил с тёплой улыбкой. В комнате, где он он занимается ремонтом часов — небольшой стол с ювилирными инструментами, лупами и акуратными органайзерами для наручных часов, у стены настенные часы…
… показать весь текст …

Ночь, смуглая шатенка, горячий шоколад варила, с перчинкой. Ещё коньяк добавила для хмеля в напиток горячих ощущений; ваниль, корицу добавила для неги… И стала Месяц приглашать к столу, когда тот стелил из облаков постель, некстати спать он захотел.
А Ночь звала: «Сосед, мой милый, спустись с облаков, на чашку шоколада, поговорим немного!»
До утра Месяц с Ночью пил шоколад, надкусывал перчинку, что в молоке горчила ладно…
А на рассвете в куполе небесном побледнел и Ночь прозрачною росою на Землю опустилась…

Она никому не верит: ни словам, ни ласковым взглядам, ни обещаниям… Она смирилась с тем, что любви, возможно нет… Оценивает взгляды, жесты придирчивым очень требовательным глазом. И не подпускает к себе за версту. Ей уже не интересно, что думают люди, ни их упрёки и осуждения. Она Женщина, которой недодали любви, она себя спрятала от мира в раковину. Ты видишь, никому не верит на слово. Она теперь верит только — в Душу.
Но, если твоя Душа стала близкой, она покажет только тебе всё, что прятала за стеной. Она тебе скажет об усталости и о том, как отчаяние перетерла через сито. Женщина, от которой отрекались навечно, научит тебя Любить.

Кофе выпит, на дне знаки кофейных иероглифов, а по краю чашки, опоясывают рубежи небытия. Бесконечник сансарных идей.
На поверхности кофейных точек танцуют пророческие мысли. Материализуют твою осанку, скулы, глаза, губы и ещё…, но утро сворачивает ночные секреты.
Так обычно составляют письма, и складывают их в листы в благоухающих дрожащих конвертах, скрывая огненную стихию жажды…

Вкусно просто жить обычной жизнью. Делить её вкус. Делить жизнь… Делить дождливую осень…

Её утренний кофе превратился в ритуал.
Аниела поднимается с кровати, мелет зёрна и засыпает в джезву, добавляет немного корицы и тростникового сахара, заливает водой и заваривает. Приоткрывает окно, садится на широком подоконнике и смотрит в сад, затем берёт книгу и читает. Солнце поднимается над городом. Она любит эти утренние мгновения. Тогда она совершенно точно знает, что кто-то думает о ней. И что Ему не безразлично её волнение. Аниела шёпотом рассказывает Ему, как это, когда соскучилась.
А Он?
Он вытирает её слезы солнечными лучами и, кажется, улыбается.
P. S.
А кошка?
Кошка довольно мяукнула и устроилась рядом на подоконнике.
Наблюдает за трогательной и доброй сценой «не-из-кино», время от времени пытаясь поймать лапой кружочки ароматного пара, разлетавшихся кухней от любимой чашки с кофе её хозяйки…

Хорошо Женщинам элегантного возраста — плодоносит их великолепный сад, они не ищут на иве грушу, не покупают в мешке котят и не впускают кого угодно в Душу.

Безразлично таким Женщинам, что им из шкафа пропищала мода, они стильные и с шармом, им свойственна внутренняя свобода.

Женщины элегантного возраста имеют право просто жить, их прошлое за плечами, как кино… И к тем, кого не любят, не спешат, потому что всем всё давно доказано.

Хорошо тем Женщинам — у них грез и воспоминаний уже кипы…

Он молчит, она молчит. Весь большой мир молчит и только изредка смотрит в их сторону. Те двое знают, что всё будет хорошо, даже без ответа на вопрос, что такое истина…

Да. Они всего лишь люди и большой мир об этом знает.

Всё началось шесть месяцев назад со слов: «Поговори со мной…»

Его письма были сокровенной исповедью…
Слова — прикосновения, росписи на стекле, магические псалмы любви, эротические эскизы, восхищение восьмым чудом света — Женской Душой.
Кто Он был для неё? Ночным собеседником в сети, или кем-то большим?
Она пробовала на вкус его слова, и её Душа, капризная и порочная, делилась на Двоих…

Читая истории других Авторов, я чувствую себя эмигрантом в их стране. Но я не стараюсь адаптироваться в их мире, поэтому у меня здоровые эмоции.
Это, как увидеть площадь в Генуе, которая напоминает тебе площадь в другом городе, в котором ты ранее была. Нет адреналина, есть спокойствие, возможно короткое воспоминание, к которому ты никогда не вернёшься.

Главное: у тебя есть новая история, например, о сказочных граффити на стенах домов Генуи…

Вчера купила книгу «Горы мира», о красивых и знаменитых горах. Эта книга — путешествие по горным системам планеты. Долго проводила ладонью по сверкающей обложке и невольно поднесла к носу. Запах переплёта, дорогой бумаги и лёгкий, почти неуловимый запах краски. Запах деревьев, горных рек, дорог усыпанных душистыми кустарниками — не почувствовала…

Помню запах книги «Праздник, который всегда с тобой» /Э. Хемингуэй/. Нашла эту книгу в вагоне поезда «Краков- Варшава» в 2003 году. Её запах был удивительный — это запах Парижа, который смешивался с запахом краски на портретах известных людей «золотых двадцатых», запахом кофе, вина и веточки лаванды вместо закладки, с запахом путешествий и Счастья!

Ты помнишь себя в 2003 году?

Я тогда ехала в Варшаву, в Университет Козьминского изучать экономику и маркетинг. И помимо этого изучать науку, как не быть дурой, бедной и несчастной…)

(…)
Когда-то я уже писала о том, что есть принцип, которому научилась у французов, после теракта в парижском клубе «Bataclan» … Это наслаждаться жизнью, даже если кто-то пытается лишить тебя жизни. ОСОБЕННО когда кто-то пытается лишить тебя Жизни.
Уже на следующий день после кровавой бойни, которую устроили террористы на концерте американской рок-группы в районе Place de la Republique, террасы заведений вокруг были заполнены, и жители города пили вино, как за день, месяц или годы до страшного события.
Десять лет прошло. Сегодня с сестрой мы вспомнили. Моя сестра сказала: «Склонить голову, спрятаться и опустить руки — это значит выполнить миссию террориста. Поэтому надо лелеять мгновения и ритуалы, которые делают нас счастливыми. Они дают силы жить».
И сегодня Париж похож на летнее лёгкое платье, а жители города сохраняют традиции и восхищают гостей города своей любовью к красоте, вопреки всему и всем (…)

Рассвет. На террасе молодая леди пьёт ароматный кофе. Вдруг в солнечных бликах почудилось, что-то загадочное … Это Март! Благородный. В рыжем жилете. Нарядный. Красавчик. Да, что там говорить! Держит в руках букет нарциссов и тюльпанов. Просится на день погостить. И чаю с беседой до полудня… Мой милый! Ты, наверное, заблудился? Где же полжизни ты ходил? Пью кофе. Закончились чаи… В Май я влюблена. Иди, милый друг, ждут тебя другие. Исчезли солнечные блики… Так это было волшебство? Прогнала. Так, нечего реветь…

Она его идеализировала, дорисовывала черты, которым он не соответствовал, другими словами, попала в эмоциональную зависимость; в зависимость от человека, которого не желала, боялась отпустить после разрыва отношений.
Её зависимостью стала ежедневная потребность в общении с ним. Иногда ей удавалось, несколько дней не писать ему и не отвечать на его сообщения.
О чём она писала? — спросите вы. И я вам отвечу, — писала ему о событиях, чувствах в каждом прожитом дне. Она владела красотой слова, е…
… показать весь текст …