В пространстве белом, очень белом пахнет хлоркой,
Прогорклый воздух от лекарств стал полужидким,
С трудом луч солнца проникает через шторки.
Здесь дни ютятся, словно бусинки на нитке.
Я их считаю, как овечек на закланье:
Мои больничные рассветы и закаты.
И раздражающе царапает брюзжанье
Соседки слева: «За грехи болезнь — расплата!»
Покой и сон — ну что за блажь и наважденье?..
Халат — одежда или боли униформа?..
И непонятно — сила в чём самовнушенья,
Когда надежды разбиваются покорно?..