Хреново быть русским поэтом-классиком.
Всю жизнь стараешься, пишешь изо всех сил…
А тебя в третьем классе проходят!

(Грот Байрона
в Портовенере —
Лигурия,
Италия!)

***

Шелли и Байрон — два поэта из Англии туманной
стихи в Лигурии писали и читали под рёв волн и
бурю в гроте славном…
Пили вино от побережья дивного, — так
вдохновлялись от любови женщин южных!
Италия, Залив поэтов — ты всегда
дарила озарения поэтам.
… показать весь текст …

на берегу у чорной речки
сидит задумчивый дантес
то в голову шмальнёт поэту
то в лес

Я не поэт,
Стихов читать я не люблю,
Чужих читать я не умею,
А о своих я скромно умолчу.
Но иногда чего нахлынет:
То что-то ляпну,
То что-то в рифму наплету…
И вот он, кажется, полёт…
Меня в компанию принять вы не спешите —
Поэтами не будет понят рифмоплёт!

Когда вокруг вранье и безнадёга,
На сером небе нет давно просвета,
Остановись, задумайся немного:
Пришла пора открыть в себе поэта!..

Не может жить поэт без муз,
Увязнув в быт — умрёт поэт…
Живет на грани страсти, чувств,
Рисуя чей-то силуэт…
Создав себе безликий образ
В любви клянётся рифмой слов…
Не слышит разума он возглас:
«Проснись! Ведь это не любовь!»

Всё виртуально в нашем мире,
Всё иллюзорно как мираж…
Сидит поэт в пустой квартире,
И пишет строчками пейзаж…
…

Бороться и искать, найти не сдаваться.

в оригинале: «To strive, to seek, to find, and not to yield «------
Изначально это последняя строчка из стихотворения «Уллис» (1842) за авторством английского поэта Альфреда Теннисона (1809−1892) (в оригинале: «To strive, to seek, to find, and not to yield «).

Читателям из русскоязычных стран при упоминании данного выражения скорее придет на ум роман «Два капитана» (1944) Вениамина Каверина (1902−1989), потому что «Бороться и искать, найти и не сдаваться…
… показать весь текст …

-Ну, в общем, так, господа поэты: на гарнир у нас сегодня рис, но!!! Рифмовать меню у нас запрещено!
-Прошу прощения, а какая именно рифма запрещена к слову «рис»?
-Начинается на «ху» и кончается на «ис»!
-А если я начну на «пи»?
-Вас вышвырнут из зала голодным!
-Боже мой, какое ущемление за столь высокий слог!!! Откуда такая цензура? Мы же, таки, живем при демократии, а не при царизме!!!

…Ох, удел срамной поэта —
Горбить спину перед барством,
Шаг стремя за делом правым
Свой по лезвию ножа,
И за чистую монету
«Первых лиц» принять коварство,
Как на паперти для славы
Место тёплое держа…

Вот удел земной поэта,
Сквозь века и расстоянья
Всё кочующий бессменно
К новым громким именам…
Есть такой — другого ль нету…

Поэта не может разгадать тот, кто не умеет сложить стиха.

Одностишия о творчестве

А он лау, практически, реат

Его слова — себе сплошная слава

На ваш талант цветы бы возложить

Он этот мат три года сочинял

И всё же ты боксёр, а не поэт

Учти, я поступлю по гороскопу!
… показать весь текст …

Я в женщине вижу поэта, и сам, словно стих, ей пишусь.

Смотрит через свои очки поэт:
под углом линз и цвета стекол — свет.

Я рифму не нашел, теперь я не поэт.

В полный голос говорят только попугаи.

Раз на раз приходится, когда речь идет о граблях.

Куда-то молнии ушли,
Закаты творчества настали,
Но я стараюсь и пишу
О грёзах, творческой печали.

Поэт смотрел через окно:
Как дождь упрямо шёл по лужам!
И чувствовал, наверняка, что
Больше никому не нужен…

Сидел так долго и смотрел…
И, медленно поднявши тело,
Вдруг зонт схватил и побежал,
Забыв про верхнюю одежду!
… показать весь текст …

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

Поэт! Не дорожи любовию народной,
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд спокоен и угрюм…

Ночь… Соседи, бездарные суки,
Вдохновенья лишили меня.
Издают они разные звуки —
Не хватило им целого дня…

Кто-то воду спустил в унитазе,
Кто-то в люльке качает дитя,
Кто слился с женою, в экстазе
Жопой в стенку мою колотя…

У поэта — души аневризма,
Вот и пьет он, от горя, вино…
Так доводит до алкоголизма
Бездуховное это г@вно…

Ораторами становятся, поэтами рождаются.

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.