…По ее милости я хожу раздет, живу в дешевом номере, питаюсь ерундой, пишу бледными чернилами. Всё, всё пожирает она, ненасытная! Я ненавижу ее, презираю… Давно бы пора развестись с ней, но не развелся я до сих пор не потому, что московские адвокаты берут за развод четыре тысячи… Детей у нас пока нет… Хотите знать ее имя? Извольте… Оно поэтично и напоминает Лилю, Лелю, Нелли… Ее зовут — Лень."

Как-то бесследно уходят года,
Внутри теперь одиноко,
Те дни растворились, ушли навсегда,
Судьба так бывает жестока.

Быть может посмотрят, откроют тетрадь,
Пройдутся по тропкам завета,
Прочтут проникая в бумажную гладь,
Но как-то не верится в это.

И вот седина тех листов на висках,
Давно уже встретилась старость,
Покаялся в строках в дальних грехах,
Пожить-то осталось лишь малость.
… показать весь текст …

Можешь быть плохим поэтом
Быть врачом таким нельзя
Не забудем мы про это,
Если выбрана стезя!

Мы к нему идём, как к Богу,
Тело лечим у него,
А болезней очень много,
Он расскажет отчего,

Он и душу нам излечит,
Если ранена душа,
Мудрый врач пусть будет вечен,
Он не просит платежа.
… показать весь текст …

Поэт отличается всяко от скульптора,
Отсекающего лишнее от глыбы, ибо,
Поэт из песчинки, из всякого вздора
Наворачивает глыбу

Никто не может быть хорошим поэтом без душевного горения почитателя, как бы некого вдохновенного признания таланта.

Каждый немного поэт,
Строки сложить каждый может!
Только не то, чтоб ложИть,
Ну а, быть может, и лОжить!
Класть как кирпич можно стих,
Лихо проклеив раствором,
Можно кидать как комок,
Щедро засыпав все сториз!

Стих- непонятная штука,
Родится он, вдруг, в тишине…
Сам поражаешься умной,
Прекрасной своей голове!
Думаешь, вот это диво,
… показать весь текст …

Эх, Серёжа, головушка впрямь забубенная,
Ты не тлел, а горел, как рябина по осени,
Улетела свободной душа вдохновенная,
Когда вьюги поля замели белой проседью.

Как любил ты душою родную стороночку!
Даже в дальних краях, где жар птицы поют,
Видел Родину ты синеглазой девчоночкой,
Видел в ней свою боль ты и радость свою.

Кто писал про деревню российскую краше-то,
Даже ту, где по осени грусть лишь да грязь?
Ты рождён был поэтом с душой бесшабашною…
И ушёл в край берёз, им, как Богу, молясь.

— Вы слыхали, что Евтушенко выступил против колхозов?
— Ну, если Женя против, тогда я — за.

Холст, краски…
Неумелый художник пишет портрет.
Руки не могут выразить,
То, что ощущал ими…
Неумелый поэт.

выросли из жопы
руки у меня
так иди в поэты
говорит родня

художник должен быть голодным
и недотраханным поэт

Когда-то освоит компьютер
стихов все рифмо-варианты,
и этот новый дистрибьютер
уменьшит поэтов таланты.

Когда поэту не о чем писать,
Но вдохновенье рушится на плечи —
Он говорит о том, что время лечит,
Что дождь шумит, что хмуры небеса,

Что кровь, любовь, морковь… И осень вновь…
И дождь шумит… А впрочем, это было.
Любимая давно его забыла,
А он все помнит, и глядит в окно,

И пишет, пишет, черт его возьми!
Бумагу терпеливую марает
И засыпает (или умирает?),
Чтоб утром оклематься до восьми
… показать весь текст …

Наш Серёженька — поэт,
Юморист и доктор.
Он коллегами воспет,
Как Троянский Гектор!

Чем дальше в лес,
тем больше дров,
поэт ломает,
для своих стихов.

Настоящий поэт сублимирует всё — от лёгкой депрессии до тяжелого сумасшествия…

У слона есть хобот, чтобы арахис собирать. Ему нет нужды наклоняться. У жирафа шея длинная, он может смотреть на звёзды, и ему нет нужды летать. У хамелеона кожа — зелёная, синяя, красная, белая — чтобы прятаться от врагов, и ему нет нужды бежать. У поэта есть стихи, чтобы всё рассказать… И нет нужды понимать.

O poeta е' um fingidor.
Finge tаo completamente
Que chega a fingir que е' dor
A dor que deveras sente.
-------

о притворщик поэт. свою роль
ты так тщательно в жизни играешь,
что притворством становится боль,
боль, которую ты ощущаешь.

Я не за хлебушка кусок,
Сказал один поэт-аматор.
К чему мне лавровый венок,
Не профи я, а так любитель.
И если где-то среди рифм
Гуляют близкие вам мысли,
Не раздражает сбитый ритм.
Вы над строкой моей зависли.
Я рад, что интересен вам,
И вот заочно мы знакомы.
Беду и радость пополам,
Мы друг для друга, как фантомы.
Ваяю я свои стихи
В них выливаю, что тревожит…
… показать весь текст …

Как-то раз, идя домой, я остановилась возле кофейни с изображением на всю стену бариста… с засученными рукавами, наполняющим чашку кофейным напитком… и это был великий русский поэт Александр Сергеевич Пушкин. Это прикол, конечно, и в современном мире, наверное, очень неплохой, однако щемящее, грустное чувство ко мне подкралось.
Это ведь классика, то, что нельзя трогать…
То, чем можно только восхищаться, преклоняться, поражаться…
Возможно, я не права, и в этом нет проблемы, много видела матерчаты…
… показать весь текст …