Я не умею «печь» стихи,
А вот блины пеку отлично…
И золотисты, и тонки,
Сладки и очень… масляничны…
И круглой рожицей своей,
Всем улыбаются с тарелки…
Вот анапест же и хорей…(хм…)
Достали Музкины проделки!
То спрячет рифмы в шифоньер,
То в бок толкает среди ночи,
То стиль смешает, то размер,
То бесталанность напророчит!
Верлибром треснет по мозгам,
И кинет ямбом подло в спину,
… показать весь текст …

Верлибр —
единица речи
говорящих на языке философии
Следовательно
все философы
были поэтами

Нет повести печальнее на свете,
Чем эпикриз о спившемся поэте…

ИНАЯ ЛЮБОВЬ
Снисходит мир наш с апогея,
А с ним художники, поэты —
Оскар Уайльд, Чайковский — геи,
Но их мы любим не за это.

Есть тонкие властительные связи
Меж контуром и запахом цветка.
Так бриллиант невидим нам, пока
Под гранями не оживет в алмазе.
Так образы изменчивых фантазий,
Бегущие, как в небе облака,
Окаменев, живут потом века
В отточенной и завершенной фразе.
И я хочу, чтоб все мои мечты,
Дошедшие до слова и до света,
Нашли себе желанные черты.
Пускай мой друг, разрезав том поэта,
Упьется в нем и стройностью сонета,
И буквами спокойной красоты!

Эх, Сан Саныч. рано ты ушёл. Столько их сейчас развелось поэтов-графоманов, псевдоталантов, мнящих себя гениями. А пристыдить их некому. Один ты такой был.

Писатель. Сатирик. Человек, который ставил себе в заслугу, что сделал неповторимой самую расхожую фамилию России. Мое поколение, полагаю, помнит его программу «Вокруг смеха» и ту пору, когда в государстве не было юмора. Россия — отчизна сатиры, потому как она спутник трагедии. Хохот, который она вызывает, напоминает конвульсии и рыдания, че…
… показать весь текст …

Никто не может быть хорошим поэтом без душевного горения почитателя, как бы некого вдохновенного признания таланта.

Рифмоплёт строчит из пулемёта,
И рифмует все слова подряд,
А поэт ждёт Музу почему-то
И вдали блуждает его взгляд.
Без неё он строчки не напишет,
Вдохновенья нету у него.
И не выдаст парочки двустиший,
Что, талант не значит ничего?
Но зато когда она приходит,
Враз всё изменяется вокруг,
И на лист рука сама выводит
Стих, легко рождённый без натуг.

Во хмелю слегка,
Лесом правил я.
Не устал пока, —
Пел за здравие.
А умел я петь
Песни вздорные:
«Как любил я вас,
Очи черные…»

То плелись, то неслись, то трусили рысцой.
И болотную слизь конь швырял мне в лицо.
Только я проглочу вместе с грязью слюну,
Штоф у горла скручу — и опять затяну:
… показать весь текст …

Непонимание
Из-под грифеля наточенного карандаша,
Из-под пера, фломастера или кнопки «Ввод»
У поэтов часто в мир заглядывает душа,
А им толпа в ответ: «Оплачиваем за вход».

Copyright: Динара Аджиева, 2013
Свидетельство о публикации 113 013 100 355

Бессмертье

Поэта сраженного не излечить.
Лекарства — пустая затея.
И руки по швам опустили врачи,
со смертью схватиться не смея.
Пощады не жди в поединке таком.
Придворные были довольны.
И царь повелел, схоронивши тайком,
Забыть о поэте крамольном.
Конец? Но, резцы и палитры неся,
тропой незаросшей, знакомой
к могиле поэта сходились друзья,
как в прошлом сходились к живому.
… показать весь текст …

Поэт — творец, рисующий картину чувств, а рифмоплет — ремесленник, играющийся рифмой…

Переводчик в прозе — раб, переводчик в стихах — соперник

Отрывок из речи Ф. Достоевского о Пушкине 8 (20) июня 1880 года
«Пушкин есть явление чрезвычайное и, может быть, единственное явление русского духа, сказал Гоголь.
Прибавлю от себя: и пророческое…
И никогда ещё ни один русский писатель, ни прежде, ни после его, не соединялся так задушевно и родственно с народом своим, как Пушкин… Пушкин умер в полном развитии своих сил и бесспорно унёс с собою в гроб некоторую великую тайну. И вот мы теперь без него эту тайну разгадываем.»

Речь произвела огро…
… показать весь текст …

Не пускате поэта в Париж!
Пошумит, почудит — не поедет.
Он поедет туда, говоришь, —
Он давно этим бредит.

Не пускайте поэта в Париж!
Там нельзя оставаться.
Он поедет туда, говоришь, —
Не впервой расставаться.

Не пскайте поэта в Париж!
Он поедет, простудится — сляжет.
Кто ему слово доброе скажет?
Кто же тут говорил, говоришь.
… показать весь текст …

Мне нравится тебе писать стихи!
Считаю-это благодарность свыше!
Ты муза моей огненной стихии,
Я, что ни день, на лесенку повыше!

Стремлюсь писать на уровне поэта,
Да, далеко! Но я же не из слабых!
Поэт стихи выводит, как портреты!
А я буквально чувства складываю в фразы!!!

«Такая снежная зима…»,
«Мороз, людей объединяет…»,
«Пойдём, лепить снеговика…»,
«Давай, поедем на трамвае…».

«Февраль. Зима разбушевалась…»,
«Зима. Кругом белым-бело…»,
«Снежинка на ладонь упала…»,
«Афина», «Белоснежный двор».

«С тобою родственные души…»,
«Метель», «Поездка», «Зимний день»,
«Мечтатель», «Сосны», «Свиристели»,
«Ну вот и кончилась метель…».
… показать весь текст …

Я вижу, как растаял силуэт…
А независимость несётся вслед за вами.
Съедая путь уходит вдаль поэт,
Оставив след признания стихами.

И в спелых чувствах боль, как колыбель,
Уже не подражает умилению.
И одиночества, холодная постель,
Желания толкает к истощению,

Поплачь,
Пускай, в душе померкнет дождь.
Но только уходить не надо вновь.
Уже давно не удивляет ложь,
… показать весь текст …

Понатыкали метелей
Все поэты в каждый стих,
Нежась в тёпленьких постелях
На грудях подруг своих.

Свободен путь под Фермопилами
На все четыре стороны.
И Греция цветёт могилами,
Как будто не было войны.

А мы — Леонтьева и Тютчева
Сумбурные ученики —
Мы никогда не знали лучшего,
Чем праздной жизни пустяки.

Мы тешимся самообманами,
И нам потворствует весна,
Пройдя меж трезвыми и пьяными,
Она садится у окна.
… показать весь текст …