А она уходит, как многие до неё.
Удаляешь фотки, контакты, её следы,
Понимаешь: больно. Но чувства в утиль-сырьё
Не берут. А жалко — купил бы себе воды.
А она уходит. С улыбкой, без драм, без слёз.
У неё есть солнце, подруги и рыжий кот.
У тебя — безлюдье да мысли под шум колёс:
Отчего у счастья срок годности — ровно год?
А она устала, как многие до неё.
Ночью снится запах, податливый шёлк волос…
Но каратель-утро под дых сапогами бьёт:
Ничего не вышло, не склеилось, не срослось.
И обида душит, свернувшись в груди змеёй,
И скребут под рёбрами тысячи острых жал,