Ностальгия

Мне кажется, однажды, я проснусь,
И сгинет всё, как злое наваждение!
Мне кажется, однажды я вернусь,
И повторится детства наслаждение!

Где было беззаботно и легко,
Где без труда давалась арифметика,
И мама наливала молоко
В стакан из треугольного пакетика…

Мне в душе — зябко,
хоть в крови — Север!
Без лаптей, в шапке,
Я топчу клевер.

Я люблю — клюкву
И еще — осень,
Блеск росы, утром,
И небес просинь,

И рябин пурпур,
Васильки в поле,
И козу Нюрку…
И звонок школьный
… показать весь текст …

Мама до утра крахмалит марлю
На конфорке, в стареньком тазу:
Буду я снежинкой лучшей самой-
Мама пришивает мишуру.
Мы с ней учим стих на тесной кухне,
Где мне сценой служит табурет.
И с годами этот мир не рухнет-
Он открыткой в сердце шлёт привет.

В нашем доме сладко пахнет хвоей.
На ветвях гирлянды и шары.
Я открытки клею на обои
И тепло в душе от суеты.
С братом маме с папой помогаем-
… показать весь текст …

Крохотные радости
Со счастьем по соседству
В маленьком Раю
Под названием — детство…

Милый дом, так знакомый, до боли,
На занавесках, еле видно цветки,
В горле ком, слёзы льют невольно,
Рядом поле, где рожь и васильки.

Жизни след, оставлен в родном доме,
Много лет, не приходила я сюда.
Свербит занозой, ручьём слёзы,
Душа, воспоминаньями полна.

Поставлю чайник, в горошек чашку,
Настоем трав, я сердце растравлю.
Халат накину, просто нараспашку,
Сама с собой беседу заведу.
… показать весь текст …

Темно. За окошком ни звука.
Луна из-за леса встает…
Седая лохматая Бука
С мешком по дороге идет.
Слетают с плеча ее совы,
Лишь скрипнет в округе снежок.
Любого те совы готовы
Схватить и упрятать в мешок…

Умоляет бабка внука:
-Спать, Илюшенька, пора!
Вдруг тебя услышит Бука?
Что тогда? А я стара.
Но кричит упрямый внук:
… показать весь текст …

Я перевернул страницу, понимая — роман прочитан, продолжения не будет, а то, что до этого узнал, останется в моей памяти… и ничего более, остались только память и ностальгия…
P. S. Трудно отпускать тех, из кого состоит твоя жизнь.

Звучат осенние первые аккорды нот
Заказан вход, включила она экраны.
Мир уже слышит вальса её фокстрот,
где горизонты зажигают меридианы.

Осень стелит дороги цветным ковром.
Ставьте время на паузу, станьте проще.
Будьте счастливы, не наблюдая часов,
листья падают золотом под подошвы.

Переосмыслив, осень дает погрузится,
в ностальгию янтарную в календаре.
Чтоб иногда, с небосводом соединится,
расправив что руки-крылья на заре.

Верните мне эти скучные девятичасовые новости, где в моей стране выпустили стомиллионный холодильник или трактор, сталевар Сидоров перевыполнил план в два раза, опять собрали рекордный урожай хлопка, ввели в эксплуатацию 24 новых производства.
Где в Петропавловске-Камчатском — полночь?
Где «Запад перманентно загнивает»?
Где «сегодня в стране родились 1000 мальчиков и 1200 девочек»?

А вот это вот все — заберите нахер…

Все-таки русский человек-это не только национальность, это образ жизни, особое мышление, это широта души. Сейчас меня поймут те, кто родился и вырос в СССР, мы все остались русскими.