Нас о лете никто не спросит,
Обесценились дни в цене,
Эти месяцы: шесть, семь, восемь,
Пролетели, как в сладком сне.
Жёлтым светом дворы объяты,
Тихо падают листья вниз,
Все сезоны природы свЯты,
Их уже не вернёшь «на бис».
Мимо резво бегут трамваи,
Догорают огни в душе,
Поезд мыслей увозит стаю
В запечатанном багаже.