Жизнь банкира — у счетов.
Был богатым, стал — таков.
Цифровой, однако ж, след!
Счёт — остался, духа — нет.

Как-то раз Филипп стоял
Перед клубом злачным.
Что-то дверью он прижал.
День был неудачным.

За «качество жизни» бездельник сражался:
Он стал гедонистом и им же остался.
Но качеством смерти, увы, обделен:
Из Ада души слышен тягостный стон.

Деньги уплыли в далёкие дали.
Брокеры с биржи гроши подбирали.
Быстро финансовый западный мир
Средства сливает в «зелёный» сортир.

Если б Маск сумел Израиль
Вдруг на Марсе основать,
И туда евреев сплавил —
Им бы было, где блуждать!

«После нас — да хоть потоп!» —
Молвил безразличный.
Получил он вскоре гроб.
Был потоп — приличный!

— Мы не при чём, — сказали люди, —
Не мы разрушили свой мир!
Пусть наш ИИ нас всех рассудит.
Кумир.

Боря хотел себе пенсию в сорок —
Вот потому он на биржах играл.
Белых волос на нем видится ворох.
Как же журчал, утекав, капитал!

Костя жизнь спидранил метко:
ДТП, убийство, клетка.
А ведь мог бы жить и жить…
Ну зачем вот так спешить?

Эгоист хотел быть правым —
Пусть ценой великой лжи.
Так и шёл он за Лукавым,
Вновь встречая миражи.