Уходят дни в былое вереницей,
поправ нещадно детские мечты.
Печатаются медленно страницы
той книги, что и пишешь сама ты.
Но если можно было б ненадолго
вернуть сюжет одной этих из глав.
Прожить опять слетевшие без толка
мгновенья, что теряла ты стремглав.
Ошибки, допускала без причины.
Друзей теряла… Им не позвонить.
О них напоминает лишь морщины
у глаз непрерываемая нить.