мы — пешеходы на чьих-то дорогах, голые и без прав,
мы — киноленты в руках демагогов, пишущих новый снафф,
склеены рты голубой изолентой, стерты права на жизнь,
happy не связано больше с end’ом в этом потоке лжи.
мы — пешеходы в сверкающей красным светом чужой дали,
мы — беллетристика нашей жизни — нет ничего внутри,
грязные пятна, что остаются в наших с тобой шагах,
вновь проявляются крупным планом, там, где снимают снафф.
мы — пешеходы, сошедшие с зебры, чтобы дойти до дна,
мы — карты города, что как Сусанин вас приведут в никуда,
в наших романах любовного плана стерты все фразы с ‘'love'',
в общем то правильно, не до любви, там, где снимают снафф.
