Гроза гремит. Начало мая.
Её люблю я без проблем.
И солнцем ласковым играя
Сижу, и думаю; зачем?
За что нам посланы все грозы,
И смерть посеяна средь них,?
Не лучше ли — тюльпаны, розы,
В твоих руках, или моих?
Зачем напрасно время тратить,
И о любви не говорить..
Да — вы хохлы, а мы — кацапы..
И что? — от этого не жить?