Он жил на крыше, между дымом и зарёй,
Где ветер в проводах играет в струны,
Где город снизу кажется землёй чужой,
А облака — как белые фортуны.
Пузатый гений в майке полосатой,
С пропеллером, как маленький мотор,
Он был по паспорту… да чей там паспорт, к чёрту,
Он был по сути — крыши командор.
Когда над домом, рвя закат железом,
Проползли тени вражеских машин,
Он вдруг посерьёзнел, помолчал с прорезью
И вытянул свою рогатку, как аршин.
О Карлсоне с рогаткой-усталость от войны и надежда
© Конан Кимериец 192
