Осень как будто гонит ветрами в спину.
Ты, мол, поторопись, а то опоздаешь.
Шарф намотаю, шапку на лоб надвину.
Вдруг у подъезда ты меня ожидаешь?
Вдруг ты стоишь забавный, слегка помятый,
Очень уставший, с «разбитыми» в хлам глазами?
Чай вдруг попросишь любимый горячий с мятой,
И с чабрецом, что мы собирали сами.
Из кладовой облепиху тебе достану,
Плошечку с мёдом, малиновое варенье.
И докучать расспросами я не стану,
Тут то ли мудрость, то ли уже — смирение…
Руки дрожат и вся суть намекает сда…