Похвала от похвальбы отличается не только двумя буквами, но и смыслом…

Человек светится изнутри, если любит.

Нежность — это тончайшее проявление души,
в ней тихий шёпот, как лёгкое касание ветра
и ее трепетный полет, раскрывающий крылья сердца.

Легкий мотылек
сколько в тебе нежности…
засиял цветок…

Красота без глубины — словно картина без подрамника: чертовски красива, но дьявольски хрупка.

Осталась жизнь на день короче,-
мелькнула мысль с приходом ночи…

Погляди-ка, весна поспела,
Улыбайся, родная, смело,
Стужи зимние позади,
Оттого и тепло в груди.
Зеленеют берёз макушки,
А по небу плывут зверушки —
Чудо чудное, облака,
Да, у Бога рука легка.
Распушились на вербе почки,
Рановато нам ставить точки,
Солнце льётся в окна проём,
Поживём ещё, поживём.

Не каждый слышит вечный звон,
крик журавлей в небесном храме.
Где солнце — желтый Фараон,
меняя вечности закон,
скрывает правду вечерами…

Летят года незримой чередою,
их бег стремительный, увы, не удержать;
Мы вечно заняты насущной суетою,
нам некогда и время замечать.

Мелькают дни, недели и сезоны,
сменяя лета жар на злые холода;
Давно живём мы как хамелеоны,
меняя свой окрас туда-сюда.

Но вот однажды, в паузе случайной,
оглянешься на пройденный маршрут;
И станет мысль пронзительно печальной:
«О, как же быстро наши дни бегут!»
… показать весь текст …

Юность ценит форму, зрелость — содержание.

Жаль, что жизнь не повернуть назад.
Не переделать, если что-то не так.
Человек сам художник жизни своей,
Что ты сам там написал, то и пей.

Жизнь быстро уходит, не догнать.
Как не старайся, годы всё же летят.
Не повторить, не вернуть то время,
Когда говорили…молодое племя.

Но жизнь и сейчас всё же хороша,
Воспоминанием полна твоя душа.
Перебираешь то, что радовало вас,
И получился из жизни рассказ.

Души мелодия забыта,
Уж клавиши не помнят рук,
Любовь, струной — не перебита…
И в подтверждение сердца стук,
Рояль расстроен,
…ноту тянет,
Стараясь вспомнить о былом…
А руки гладят и дурманят,
Желая ласковости в тон…
Их, черно-белых,
…словно в проседь,
Касаясь тихо так, чуть, чуть…
Она их гладит, нежно очень,
И шепчет, что-то, про любовь…
… показать весь текст …

Жизненный минимум — выложиться по максимуму.

На старой коже измученной планеты
Не высыхал ни на мгновение след
Той крови, что за лживые обеты
Лилась потоком бесконечных лет.

Обиды вер, границы и знамёна,
Лишь предлоги для большой игры.
Элита чертит на холстах законы,
Толкая судьбы в чёрные миры.

Привычен гул и лязганье железа,
Нас не спросив, ведут на смертный бой.
Мы стали частью этого разреза,
Смирившись с вечной, горькою судьбой.

Он работал водителем автобуса. Каждый день — один и тот же маршрут, одни и те же лица, одно и то же «Осторожно, двери закрываются». И всегда приветливая улыбка в зеркало заднего вида. Пассажиры называли его «солнечный дядя Саша».
Никто не знал, что три месяца назад у него умерла мать. А через две недели — единственный сын, который попал под машину на переходе. Дядя Саша тогда чуть не уволился, запил бы, наверное, но вовремя вспомнил, что сын всегда говорил: «Ты, пап, людям радость возишь».
И он…
… показать весь текст …

Любовь — это не просто чувство. Это способ взаимодействия с другим, с миром. Она — универсальный язык, понятный любому. Каждый вздох любви — слово в книгу судьбы. Любя по- настоящему, познаешь законы сосуществования с человеком, с людьми.
Любовь — великий Учитель, способный рассказать то, что не вычитать в книгах. Она — проводник, умело ведущий сквозь мрак существования. Маяк, освещающий путь к себе и другим.
Любовь — мерило истинности поступков. Без неё всё сотворённое — тлен и горе.
И, наконец, она — оберег, защищающий и дающий силы жить на долгие годы.

Любовь — Жар — птица, приручённая и в тоже время свободная улететь в любой момент. Но если доверчиво раскроешь ладонь — она непременно прилетит покормиться…

Любовь бывает разной —
Горячей, нежной, страстной,
Ранимой, безрассудной,
Последней, первой, чуткой.
Она бывает тихой.
Застенчивой. Трусихой.
Как гром небес, — внезапной,
Как солнце после странствий.
Любовь бывает разной,
Но неизменно важной.

Бывает, люди встречаются, как две книги в костре: вместо того чтобы составить библиотеку, они сгорают, оставляя на страницах ожоги слов.
Трагедия не в дефиците любви, а в избытке страха.
Когда кричит боль, нежность замолкает, и сама близость превращается в поле боя.
В итоге мы выбираем не того, кто нас дополнит, а того, чьи шрамы не так больно заденут наши собственные.

Я сошла с ума, о мальчик странный,
В среду, в три часа!
Уколола палец безымянный
Мне звенящая оса.
Я ее нечаянно прижала,
И, казалось, умерла она,
Но конец отравленного жала
Был острей веретена.
О тебе ли я заплачу, странном,
Улыбнется ль мне твое лицо?
Посмотри! На пальце безымянном
Так красиво гладкое кольцо.

Незрячие видят мир пением птиц.