Цунами

Гнев терпеливого человека сродни цунами: пока надвигается незаметен, но сносит всё на своём пути.

Песня «Цунами». Исполнитель Анастасия Спиридонова, премьера которой состоялась на 1 канале. Композитор Олег Шаумаров. Слова Лариса Фомина. Гран-при фестиваля «Белые ночи» (можно послушать на Ютубе)

Я забуду всех,
А Тебя не забуду —
Посмотри наверх —
Мы пришли ниоткуда.
Между нами дождь,
И огонь между нами
Если ты уйдешь —
То случится цунами.

Я разлетаюсь на тысячи птиц,
Разрываюсь на сотни частиц,
Чтоб сложиться из единиц
… показать весь текст …

если я и умру… то только в твоём цунами

Л Ю Б Л Ю

18.11.2018

Ушла любовь, их жизнь опустошив, —
Остались вместе по инерции.
Душевный мир так остро всполошив,
В глубинах её квинтэссенции.

Тобой познана, до дна выпита!
Былой интерес совсем утрачен.
Теперь из судьбы твоей выбита.
Наверно, не могло быть иначе.

Нельзя всё же в другом растворяться,
Любовным становиться цунами!
Как важно загадочной остаться,
Непросто ведь жить вдвоём годами!

`
Дорогая, читаю новости — там тоска.
Мол, вакцина на новые штаммы почти не действует,
Мол, опять у границы стягивают войска,
И вопрос лишь, какое скорее наступит бедствие.

То одно, то другое, а чаще всё в унисон.
И неясно — бояться, ругаться, зайтись от смеха ли?
Дорогая, мне снова снится тот странный сон,
Будто мы на курорте. Буквально вчера приехали.

Вдруг хрипят мегафоны: «Море волнуется раз!»
Этот голос вреднее войны и настырней вируса.
Нам пора бы уйти в бега, поменять окрас,
… показать весь текст …

В природе процесс зарождения нового бывает напоминает наши роды.
При рождении цунами у океана тоже отходят воды

Ровно в полночь ей, как-то, сильней молчится (достает его снимок и варит мокко)
и, зачем-то, так нужно побыть волчицей, но, совсем, ни чуточки — одинокой.
Она смотрит на свет за его глазами, и тогда становится вдруг понятным,
почему так хочется стать цунами красоты невиданной, необъятной…
Сокрушительной, цельной, опасной силы, под которой прожженная твердь мягчает,
для которого он, большеглазый, милый, не важнее, пожалуй, соринки чайной,
не острее ромбика на печенье, не больнее спичечного укола,
чтобы он не имел для неё значенья — накатиться на руки его и город,
налететь и обрушиться без прогнозов, подминая под волны и сны, и ветер,
а потом отступить по равнине голой и его отсутствия не заметить…

© О. Кесслер