Не криком — стоном выжжена строка,
В зрачках — костры, где тлеет твой портрет.
Ты — вихрь, что рвёт шёлк времени на части,
А я — свеча, что плачет в знойный след.

Не Богом — дьяволом зажжённый стих
Впивает в грудь клыки запретных строк.
Твой смех — кинжал, что режет небо в крике,
Любовь — гранат, взрывающий порог.

О, эта страсть — как пурга на устах,
Что губы жжёт алмазною слезой!
Ты — северный мираж в пустыне вздохов,
Я — соль земли, что тает под ногой.
… показать весь текст …

город замолк, и сердце в замок.
почему между нами так много дорог,
и все перекрыты мосты?
ищу ответ в паре рифмованных строк,
по полу собираю листы.

и опять сквозняки,
живём вопреки
тому, что не отпустило.
мы так далеки,
и нет той строки,
куда бы вся жизнь поместилась.

город замолк. может, просто не смог
… показать весь текст …

Ко всему земному привыкший, жаждаю
любить ближнего, понять каждого…

* * *
Я радуюсь, когда моя строка
вам и понятна, и близка…))

Как же так: у кого-то читатель, внимание, слава.
Вроде всё как у всех — строки ткут из словесного сплава.
Но к одним всей душой, а других просто мимо проходят.
Надо знать заговор? Может слово какое находят?
Может тут волшебство? Без него ни читаются строки?
И выходит: бездарность одни, а другие пророки?

Не бойся меняться,
Испытывать боль в душе,
Ведь всякая боль.
Это новой жизни начало.

Не смей сокрушаться,
Ведь ты на вершине уже.
Забудь навсегда,
Как от ран твое сердце кричало.

Не бойся меняться,
Себя полностью очищать.
От старых обид,
Мыслей черных, воспоминаний.
… показать весь текст …

Мгновенья случаются, что
ты в отчаянии и ничегошеньки
не получается в творениях,
в строках — кавардак, из рук
всё валится, голова — кругом…
Но ?- надо — стиснуть голову
руками и скрипя зубами — учуять
тот — грядущего зов и диких
вдохновений т о к?!
Уймётся боль души от пошлых
мыслей, клише в строках заменим
на ярость и мощь, сомнения в самом
себе — придушим малость…
И, вроде — всё!
… показать весь текст …

Четыре строчки, но с напором…
Четыре строчки — ерунда?..
Не судите так уж скоро.
В строке полжизни иногда…

А строчки за Музой бегут торопливо,
Не ведая хаоса, мук и преград,
В созвездиях образов мысли красивые
Смакуют восторги души наугад,
И прочие прелести в миг вдохновения,
А сполохи жизни остались внизу.
Сияет источник в груди откровения,
Купающий в искрах большую звезду.
И нежно, таинственно дух перламутровый
Строка за строкой оставляет свой след
На грёзах, мечтах и на думах меж утрами,
Созвездия тьмы собирая в букет…
03.01.20 г.

Ты пустой за своей красотой рифмоплетною,
За желанием масок, придуманных утром,
За беспомощным мозгом словарных строк.
Расставляя огни полосою взлетною,
Наблюдаешь за крыльями, поминутно,
Умоляя, чтоб сделать посадку смог.

Вон, смотри, горизонты в туманах,
Только слабые маячки перепутаны,
Словно звезды не в свой лунный час.
Ты же знаешь, что ровно уже не станет,
Строки льются из сердца минутами,
И знобят стихоблудством нас.

Шекспира пишут лет 500 -т, — строк доки,
И потому есть… — золотые строки.

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

я постою в конце строки
запомнишь ты наверняка,
не дрогнула рука
и остаюсь лишь я…
в конце строки
в конце бессмысленной любви
пока…
и обрывается
она
уйди
а можешь заново писать
с конца сроки

Тупиковая ветвь эволюции,
Я рождён от случайной полюции,
Идиот я, дебильно восторженный…
И очкастый хорёк отмороженный…
Я позор для родного Отечества,
Или хуже… всего Человечества.
Я эпитеты все не цензурные…
Трёхэтажные, сильно ажурные.
А узнал это всё, что мне свойственно…
В магазине у нас, в продовольственном.
Так изящно лицо продающее…
Моё ЭГО вербально расплющило…
Виновата во всём пачка творога…
Для чего я спросил: «ЧЁ ТАК ДОРОГО?
… показать весь текст …

В потёртом томике, в изгибе корешка,
Где время спрессовало чью-то душу,
Я вижу профиль, тонкий, как строка,
Что молча движется, законы букв нарушив.

Так сплетены и мысли, и тела,
И судьбы тех, кто жил до нас отчаянно.
Их речь в страницах намертво легла,
Как пыль в щелях, как соль в молчании.

Ты спросишь: что есть книга? — Саркофаг
Для слов, что прежде были чьим-то воздухом.
Здесь каждый слог — как выдох или шаг
По лестнице, ведущей прямо к звёздам.
… показать весь текст …

Придут, наступят сроки,
И строки зазвучат,
Лишь выведут сороки
Крикливых сорочат.
Сорочьи мамы строги,
Их будут поучать
Как правильно,
как вежливо,
пронзительно кричать.
…
Писал я молча строки,
Но не могу молчать.
Я выглянул к сорокам
И вежливо так,
… показать весь текст …

Нет, пить нельзя стихи как летом газировку,
Чтоб жажду утолить, стаканом за стакан.
Нельзя их одевать в изящную обновку
И выводить под дождь. Не справит бал строка,
К Поэзии свою, теряя принадлежность.
Поэт — кузнец. Ему из слова смак ковать.
Для этого нужны старанье и прилежность,
Чтоб их потом как чай китайский смаковать.

В строках души не бывает опечаток судьбы.

Чтение между строк показывает — что у автора за пазухой.

Не так просто даются стихи…
Отвечаю за каждое слово.
Если вдруг не хватает строки,
начинать всё приходится снова…

Не поздно что-то начинать,
Не поздно что-то переделать,
Твоя душа — речная гладь,
А мысли — шумный, буйный ветер.