Моя мама шарит в моих карманах,
все с надеждой- выпадет сигаретка.
А на самом деле, все без обмана:
да, пишу про курево, Я ж поэт-ка.
Моя мама слушает разговоры,
смс читает, где: «Здравствуй, детка».
Постоянно с нею у нас раздоры.
Ну и что? Мне ж можно. Ведь я поэт-ка.
Моя мама знает моих подружек,
все обложки книжек, что я читаю.
Кто, когда и как мне прислал игрушку…
Я ж поэт-ка, мама. Я не такая.
Мы ж, поэт-ки, разное можем, мама.
Хоть в огонь, хоть в воду за впечатленьем.