Я наверное поэт — как и все поэты
Обожаю поутру зажевать котлету.
Обожаю так же ей закусить я водку.
Только после от жены прячу сковородку…

Ты знаешь, а память —жестокая штука.
Казалось бы, прошлое напрочь забыто,
И ты идёшь дальше. Но вот в твои руки
Из книги, что с полки стянул ты, открытка
Попала. И вроде, всего лишь картонка —
А в сердце и разум врывается вихрь.
И вот в тебе
снова раскатисто-громко
Все то, что с трудом ты заставил быть тихим.

А песню из прошлого где-то услышишь…
Мотивом пронзённый до боли знакомым,
Ты сдашься, признаешь, что так и не вышло
Былое изгнать из себя. Как в флаконе
… показать весь текст …

Посвящение-
Поэту и певцу,
Гражданину и звездолёту!

Поэт —
Певец наитий, откровений!
Иначе,
Слушатель ему не верит…

Поэт —
для звёздных миссий создан;
Уйти, таиться?
Слишком п о з д н о.
… показать весь текст …

Под диктовку луны
нежны все поэты — льются
кошками розы, взрывая
фонтаны огня

вставай немытая скотина
кричит с утра городовой
поэту слышится россия
поэту слышится прощай

Я, конечно, не Есенин, но и ты меня не любишь, не жалеешь

Вы не поверите,
Ланит румянец нежный,
Лишь напечатает поэт стихотворенье,
Истома сладкая, священный трепет сердца
Рождаются
От вида самого
Для публики печатанного текста
В нём плод души, мечтаний и сомненья.

Восторженно ли свет то перечтёт?

Глумливо?

Нам судить, увы, невмочь
… показать весь текст …

Человек может родиться поэтом, но художником ему ещё нужно стать.
___________

Тому — кто глух к страданиям других —
Поэт не посвятит свой дивный с т и х !?

ТЫ ВСЯ САМА…
Ты вся сама как утро золотое,
Ты вся сама как нежная весна,
Одна лишь встреча близкая с тобою
Меня к вершине счастья вознесла.
Ты вдохновляешь на стихи и на сонеты,
Надеюсь, что не так они плохи,
С тобой и рядовой становится поэтом,
С тобою дни мои как в юности легки…

Что значат все дела земные
Без Со-прикосновенья рук
И Со-зерцания Со-вместного,
Со-чувствия и без Со-звучья двух,

Кого бы ни было,
Пришедших к Со-участию,
Со-знание делящих пополам,
Каким бы ни было название
И Со-держание к словам.

Со-греть Со-гласьем Со-желание
И два Со-чувства Со-вместить,
И Со-страдать для Со-вершения
… показать весь текст …

На дороге длинной и на гати шаткой
Прячутся в тумане тати и жульё,
Но, в словесной тине есть одна площадка
— На куриных ножках древнее жильё.

Я — не специально, просто в это лето,
В голове ни строчки светлой рифмы нет.
Встань Изба — читальня передом к поэту,
А замшелым задом в дикий интернет.

Извини, что ныне вдохновеньем беден.
По борщам растрачен лАвровый венец.
В соц. сетях российских, в свалке диких бреден
Отзвенел талантом, обнищал в конец.
… показать весь текст …

Сколько бы ты не писал красивых слов, поэтом ты не станешь, пока тебя не обзовут этим пафосным словом твои современники.

…Кричи в скоп звёзд на небе.
Беги!-
Скорей!-
подалее от мира:
скуки и наживы;
от: суеты и тлена мрака!
Звучи, звени моя гитара!
… Сердце!- стучи и бейся в клеть из рёбер!
Уйди, Поэт,
избавь нас от:
врагов, завистников и серых крыс!
Пой, дух с душою вместе-
песнь Гор высоких и ущелий диких.
Нектар нот ты, Поэт !-
… показать весь текст …

Приехав в 1981 году на работу в Кисловодск, я узнал о существовании литературной студии «ГОЛОС», которую с 1975 г. возглавлял известный в стране поэт — Станислав Яковлевич ПОДОЛЬСКИЙ.
С 1983 года начал посещать «творческие субботы», проводимые каждый месяц в Доме Учителя г. Кисловодска. На этих «круглых столах» поэтов проходило традиционное чтение новых стихов поэтов Кавминвод: Петра Самарина, Сергея Смайлиева, Николая Селихова, Александра Щербакова, Юлии Чугай, Станислава Подольского и др…
… показать весь текст …

Странно видеть летом, среди шумного буйства зелени листики осенних красок…
Вот так и душа Поэта, познавшая до срока все горести и печали любви. Прекрасная, нежная, но уже ничем не связанная с этим миром…

* * *
Я потерял свое стихотворение.
Очень хорошо!
Может, его кто-то найдет.
Стихотворение задышит на него ладаном
и чье-то горе непременно пройдет.

Для меня лучше знать грязную правду чем всю жизнь жить в розовой лжи.

Венок сонетов — это корона поэта.

Строку - сноп пшеницы — подарит поэт,
Художник вручит нам фиалок б у к е т?!

У скопа мыслишек не видно конца.
О скором спасеньи все молим Отца!