Семья дарует свет человеку, а Поэт — дарует Свет всему человечеству.

Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.

И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поёт?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведёт?
О чём бренчит? чему нас учит?
Зачем сердца волнует, мучит,
Как своенравный чародей?
Как ветер, песнь его свободна,
… показать весь текст …

До ранней весны 1925 года я никогда не встречался с Есениным, не видал его лица. Не видал даже его портретов. Почему-то представлялся он мне рослым, широкоплечим, широконосым, скуластым, басистым. И слыхал о нем, о его личности очень немного, почти не имел общих знакомых. Но стихи его любил давно. Сразу полюбил, как только наткнулся на них, кажется, в 1917 г. в каком-то журнале. И потом во время моих скитаний по Европе и Америке всегда возил с собой сборник его стихов. Такое у меня было чувство,…
… показать весь текст …

А я сегодня, видимо, помру — сказал себе задумчиво поэт и долго-долго плакал на ветру еще, примерно, сорок с лишним лет…

К.Д.БАЛЬМОНТ

Рождающий в своём воображеньи
Огни туманно-призрачных химер,
Вы — царь сирено-гибельных видений —
Небесно-изумрудный Люцифер.

А может Ангел золотисто-звездный —
Изысканной утОнченности гений,
Из опьянённо-сладострастной бездны
Дарующий реальность сновидений.

Вы в отвлечённостях нашли свои соблазны,
Из лунных кружев зыбкий выткали узор.
… показать весь текст …

Его совсем не возбуждала худоба,
Но там была ОНА, почти совсем раздета,
И мысль Поэта от испаренного лба
Текла по волнам её чудного скелета.

Краски осени не скудеют,
Даже краше они и пестрей.
Лето, что ж всему свое время,
Пусть уходит, приходит время поэта.
Грустная желтая пора,
Дождливая, серая дымка.
Художник рисует пейзаж,
И музыка льется красиво.
Все в осени бесподобно,
Клин журавлей улетел на югА,
Словом пришла озорная пора.

Вещай поэт и пой, а не торгуй своей душой.

Не признана рифма к слову поэт,
звучное слово и громкое — бред,
хотя во всем и всегда оно метр,
и в переводе с английского хлеб.

Здесь каждый день — банальностей повтор,
Заученных как старые шпаргалки.
Я столько раз всходила на костер
Перед толпой, держащей зажигалки,
Что к этому привыкла. Что с них взять,
Не ставящих ни в грош живого света…
И стоит ли сегодня умирать,
Чтоб завтра кто-нибудь назвал поэтом?

№ 113071900140

Поэт, который читает, выглядит как повар, который ест.

Под каким углом и в каком свете преподнести — секрет поэтов, писателей и политиков. И не только.

***

Сокровенны, тайны мысли, — хороши,
коль идут от, — сердца, от души.

Поэт?-
волна цунами в шторм суровый,
когда на вес алмазный:
и строка, и Слово!

***

Поэт сердечных чувств и тёплых
ощущений, —
… показать весь текст …

Главное призвание писателя — нести людям правду, учить и воспитывать их.

Все дети рождаются гениальными, потом приспосабливаются к несовершенному Миру взрослых.
В некоторых остаётся изначальная детскость души, это и есть поэты.
Не все одинаково талантливы, — а так ли это важно?

«ПОЭЗИЮ СЛЕДУЕТ ИСКАТЬ НЕ В СОЧЕТАНИИ СЛОВ,
А В АТМОСФЕРЕ, КОТОРУЮ СОЗДАЮТ ЭТИ СОЧЕТАНИЯ.» Э. ВЕРХАРН

Я тоже так думаю…
***

Не всякий, кто может писать стихи, — поэт.

Бэн Джонсон
… показать весь текст …

Робот-поэт. Такое возможно?
Выдумать строфы, похоже, несложно
В руки перо робот вряд ли возьмёт,
Будет у робота — стих-огнемёт

Строчку за строчкой он будет слагать,
Ночью писать, днём сидеть рифмовать
Робот, притом, никогда не устанет,
Не заболеет, и вирус не свалит

Он равнодушен, процесс и несложный:
Пишет себе, на кого-то похожий,
Будет задача, осилит всё робот,
Мнение критиков тоже не гложет
… показать весь текст …

Вот так нежданно-негаданно
Муза поэту и
улыбнулась, — а он вообще-то
и не ожидал и
не надеялся, а тут —
ррраз! — и миг
вдохновенья накатил
… казалось бы
нечто уникальное
и невероятное
с л у ч и л о с ь !?
Стих сочинился сам по себе —
а счастье внезапное обуревает так!
Им — критиканам и завистникам
… показать весь текст …

Для поэта нету свету,
если рифмы нужной нету…)))

Головой не пишется.
Сухостой один.
Книга — только книжица
В чей-то магазин,

Где давно не трогали
Краешек страниц
Выдержкою строгою
Под улыбкой лиц.

Загнанная в правила,
В маски бытия,
Мысль уже не ранила
В самое нельзя;
… показать весь текст …

Если мысль оформишь в слова, и она при этом ничего не потеряет — ты писатель. Если чувство оформишь в стихи, и оно не покажется банальным — ты поэт. А если ты умничаешь и пытаешься всё это препарировать — ты критик.