Цените то, что оставляет вам поэт,
На строках сердце его бьётся,
Его душой весь белый свет воспет,
В его посланиях порыв, как пряжа вьётся.
Поэт не может людям врать,
Его судьба — с грехами битва,
Всё, что внутри — ложится на тетрадь,
Ведь это исповедь, священная молитва.
Стихи бессмертны, как душа,
Они, как мы материей не бренны,
Подует ветер — уносятся года,
А на страницах мысли заветные нетленны.