отхлестала осень
листьями лицо
а потом всучила
пледик и винцо

На бумагу бросаю чернила,
Лист исписан и выпит до дна.
Для себя я пером выводила,
Чтоб отрадой напилась душа.

Роняет листья старый клён,
В глазах от роскоши пестреет,
А он, восторгом упоён,
Ещё сильнее злато сеет.

Гуляет ветер по ветвям
И гладит трепетные длани,
Что на тропинки октября
Ковром ложатся самотканым.

Шуршит кленовая листва,
Аккордом неги услаждая,
Незримой нитью волшебства
Узоры яркие вплетая…
… показать весь текст …

Вечер во фраке.
В прощальном хороводе
Кружатся листья.
Осень щедро бросает
Всем прохожим монетки…

Не вписываюсь в современную поэзию,
То, что пишу — не лучший вариант.
Пятном душистым на скамье гортензия,
Как позабытый кем-то фолиант.

Я не пишу заумно и восторженно,
Мой слог несовершенен, может быть,
Лист чернотала смотрит завороженно
На стаю птиц, кому дано парить.

Я не пишу, легко играя фразами,
Сверкая рифмой и хрустя словами,
Но вечера с очами синеглазыми
В седой душе, уезженной годами.
… показать весь текст …

Небо такого безумного цвета
Бывает лишь только осенью…
Смотрит на нас сквозь уснувшие ветви,
Солнечно-синее с проседью…
И, расплываясь в глазах туманом,
Зовёт куда-то неистово…
Но…
Вскормлен рюмкой,
Склянкой,
Стаканом
Вечер ищущих истину.
А за порогом стоит листобой,
Пёстрый наряд — клочьями…
Глупо, наверное, спорить с судьбой,
… показать весь текст …

Ты знаешь, так наверно, не бывает
Летящий снег и сразу вдруг гроза.
И ветра нет, а лист с берез летает,
И не росинка в травах, а слеза.

В огромном доме нет совсем простора.
И давит, давит, давит теснота.
И не бывает сказочных историй
На белом поле чистого листа.

Когда мечтаешь, вдруг теряешь силы.
Об этом мне не хочется мечтать.
Не может быть, что ты вдруг разлюбила
Мои стихи в полголоса читать.
… показать весь текст …

Листья, застывшие в виде бемолей.
Всплесками звуков до тишины
рушится вся геометрия боли,
всё очищается до белизны.

Лист белоснежный, душа перьевая.
В кронах всё замерло. Замер и я.
Слышно, как время зубами пираний
вены грызёт моего бытия.

Всё, что умрёт не появится снова,
что же тогда оставляет свой след?
Бьётся в гортани бессильное слово,
в нём и вопрос и оно же ответ.

Начинать жизнь с чистого листа, как и отношения
Лучше не с понедельника, а со дня рождения, причём
Первого.
Потом, сколько лист чистым не называй, он белее не станет.

Рвет с утра сегодня ветер
Все оставленные листья
Сколько их осталось с лета?
Может сто, а может тыща
Ветер клонит ветки низко
По одной перебирая
Что он ищет?
Близко, близко.
Нет! Не та!
Нужна другая!
Рвет листву, ломая сучья
Стонет глухо, чуть не плача
Лист, другой
И тот не лучше!
… показать весь текст …