— Вам стоило заняться медициной.
— Только не мне. Предпочитаю убийства. Эти врачи… Мой дядя был врачом. К нему приходили только больные люди со своими жалобами. Как только им становилось лучше, они исчезали. Ни одной открыточки. Пока они были больны, они помнили его телефон. Что это за жизнь? Сплошные жалобы.

В старом Таллинне на маленькой улице Лабораториум есть старинная церковь. Около входа — специальная ниша для жалобных записок Господу, но прежде чем бросить записку, надо обязательно заглянуть в щель, и увидеть там отражение своих глаз, и еще раз задать себе вопрос — а правда ли, что во всех твоих бедах виноваты другие?

В психбольнице пациент жалуется врачу:
— Я не могу находиться в одной палате с этим типом: он считает себя
мотоциклом!
— И что же, вам мешает грохот?
— Нет, выхлопные газы.

Жалуйся на себя, и тебя примут за своего

ЖАЛОБА

Он написал жалобу; был бескомпромиссным:
и жалоба дугою вкруг земли
летела через степи пулей мысли,
через года непостижимых истин
буквально к адресату; и цвели
встречающиеся на маршруте
все дерева, луга и цветники.
И было в жалобе той онеменье сути,
которое испытывают люди,
глядя в водовороты у реки.
А жалоба была на Бога к Богу.
И жалобщик был — Бог…
… показать весь текст …