На подушке, раскинув крылья,
Тихо ангел мурлыкал сонно.
Небеса мне ее подарили,
Не просил — но им так угодно.
Посылать одиноким душам,
В человеческом облачении
Ангелов, умеющих слушать.
И дарить любви пробуждение.
От тоски когда очень душно,
Когда знают, что это нужно —
Да… они иногда остаются,
И собою даруют спасение.
Но что ангелы — не признаются.
Ведь любовь — это их назначение.
… показать весь текст …

Я благодарен тем, кто меня предал,
Ведь боль не сделала меня слабее.
И благодарен тем, кто не любил —
Я не озлобился, а стал добрее.
Я благодарен тем, кто через грубость,
Зеркалил вежливость и мирный тон.
И Всем, кто подарил мне мудрость —
Нижайший от меня поклон.
Боль учит нас, ещё как учит.
Но только нам решать кем быть.
Холодным, злым, для всех колючим,
Или Любовь и Мир дарить.

Поцелуй — дуновение ветра.
Но в любое мгновение он может
Полным страсти стать ураганом
И ласкать твою нежную кожу.
Все срывая одежды с тела,
Знать давая, что ты желанна…
Сознавая, что чувство нежданно
Мы навстречу идем несмело,
Доверяя любви неумело.
Открываясь навстречу ветру.
Разрывая на части клетку.
Становясь друг для друга дороже.

Человек был создан для любви и созидания, а не для саморазрушения. Творить добро, совершать действия, за которые бы потом не пришлось стыдливо прятаться в кустах Эдемского сада. Он и творит. Только все меньше и меньше. И все больше вытворяет. Душа подвергается коррозии. Коллективное бессознательное равнодушие, и показная филантропия. Иллюзорно красочный обман. Но, несмотря на все это, человек всегда остается человеком. Сотканным из противоречий, в которых он не всегда способен разобраться.
Многое бы изменилось к лучшему в мире, если бы мы смогли взглянуть на человека просто, без предубеждения, как на закат или море. Возможно, тогда-то и мы сами поймем, зачем нужны этому миру и самим себе.

Доброту транслировать
На волне 5G.
Меньше тогда было бы
Гадости и лжи.

Ей тридцать пять…
А озорства — на все 15.
Вот угораздило меня опять
В чертят влюбляться.
В глазах — огонь
Не гаснущий и яркий.
В душе — покой
От поцелуев жарких.
Пожар в груди —
Вновь сердце отогрелось.
Не остуди —
Ведь холодны метели.
Когда один
И никому
… показать весь текст …

В беседах о себе с самим собой,
Частенько мы приходим к компромиссам.

И иногда из сундучка закрытого
Моменты жизни, будто фотокарточки.
Мы достаем и чувствами, как пальцами
Перебираем все давно забытое.
Закрыв глаза вдыхать воспоминания.
Нет слаще дара и сильней проклятия
Опять тебя в ажурном белом платье.
И с бала провожать и в угасание.

Мне иногда кажется, что с каждым нашим выбором мы просто создаем новую реальность, оставляя в другой плоскости ту — где выбор был не сделан, либо же сделан, но иной. И существуют миллионы реальностей, где события идут в разных вариациях. И мы — в разных вариантах. Но так или иначе, мы не узнаем как там. Ибо выбор сделан. Рубикон пройден. И в другой реальности уже совсем другие не мы.

Хочу я видеть в людях доброту,
Но люди — как засохшие цветы.
И чаще наблюдаю пустоту.
Без жалости, сомнений и вины.
Не вижу зла — простой такой девиз,
Все чаще движет в мире большинством.
Засохли души и порой мозги,
А ведь когда-то были все цветком.
Быть может надо просто их полить?
Добром, любовью… Только не вином.
Чтоб заново они могли тепло дарить.
И согревать… Добром.

Голая правда, без маски и красок
Лишь нагоняет тоску.
Ложь разодетая, в перья и стразы —
Всегда собирает толпу.

Я был судьей и палачом.
Был обвиняемым и жертвой.
Клеймил миледи я в плечо,
А после сам клеймился нервом.

Любое произведение, будь то картина, проза или стихотворение, цепляет душу, когда автор помещает в него свои знания, чувства и эмоции (ох уж эти эмоции, но без них — никак). Человек воспринимает образы, детали, краски и дополняет своими ощущениями. И, как мне кажется всё, что нам (внезапно) понравилось, уже мелькало раньше перед глазами, сохранилось в подсознании и уже потом сознательно обрело целостность картинки, когда показали ассоциативную цепочку.

Незаметная, тонкая грань отделяет симпатию и любовь. Тонюсенькая ниточка соединяющая двух людей.
Случайное событие, случайная искорка — и магниты душ включаются на полную мощность. И вот — уже не симпатия, а Любовь.
Одно слово, одно действие…
И со звуком лопнувшей струны что-то обрывается внутри. Симпатия остаётся, а Любви уже не будет… Она может и вернётся. Но это будет уже совершенно другая ниточка. И совершенно другие люди.

Мы или любим только раз, а после ищем лишь похожих, или стараемся в прохожих найти вот этот «только раз».

И исчерпав лимит на мысли
Чужие черпаем — извне.

Сказанное в шутку — часто правда.
Истину рождает ложь.
Недосказанность — порой награда,
И что лучше — ведь не разберёшь.

Я, наверное взрослым не стану
Ведь для беса в ребре нету места.

Невозможно придумать любовь
Откровенно играя словами.
Пусть стихи будоражат кровь,
Но останутся просто стихами.
Нам не хватит ни буков, ни слов.
Передать состояние сердца.
Невозможно придумать любовь.
И в фантазии этой согреться.

Жизнь меня корябит —
Справа, слева, сбоку.
То затянет в хляби,
То под дых с наскоку.
Я же, почему-то,
Вроде еще целый.
Маюсь вот стихами.
Рифмой неумелой.