Дарю тебе, Даре, поэму.
Пусть, даже в нескольких строках.
Поэмы пишутся на тему,
А тем так много, просто страх.

В поэмах есть любовь и ревность,
Страданья, муки, горе, страсть,
Но иногда скользит и леность
Ума и чувств, предчувствий страх.

Порой на личность переходят,
Порою плачут и клянут,
Там девки пляшут в хороводе,
Там хороводит черт и плут.
… показать весь текст …

Зима с весной — два антипода,
Хотя, практически, — сестрицы.
Но тает снег, бушуют воды,
И солнце трогает ресницы!

Зима весне дарит подснежник,
Нежнейший, сильный, долгожданный.
Скворец — веселый пересмешник, —
Уже разучивает гаммы…

Зима с весной — две героини,
Так украшают мир безбрежный,
Как сестры — со своей гордыней…
Кто примирит их? Лишь подснежник!

Я теперь уже не в силах плакать…
Выплакала… До слезинки, до последней.
Ах, за что же мне такая плата,
Разве стоит тот Париж обедни?

Не была, увы, жестоковыйной…
Щедрость сердца не считала за растрату.
Утонул в других глазах ты, видно,
Глубоко… И нет тебе возврата.

Я тебя, корить, мой друг, не стану,
Зелье приворотное давать не буду,
Топящий другого — имет сраму,
Я — поплачу. И тебя забуду.

Хожу, читаю комментарии авторов ЖМ…
Удивляюсь, восхищаюсь, поражаюсь, впитываю откровенность рецензий, искрометность реакции, душевность, ироничность, сарказм, владение словом (как шпагой), и думаю, что, если бы не было такого сайта, то стоило бы создать его, даже если тут, порой, кто-то умудряется поставить другому подножку…

Взгляд красивой женщины — враз нокаутирует мужчину, а взгляд красивого мужчины — только предупреждает женщину: держись, сейчас пошлю в нокдаун…

Шалит вовсю кардиограмма…
Зубцы — прообразы петель.
А за окном играет гаммы
Веселый музыкант апрель.

О, сколько нужно потрудиться
Чтоб оценил весь мир игру.
Мое сердечко будет биться
Пушинкой легкой на юру.

Но не страшусь я сбоя ритма,
Любовь, воистину, — инфаркт…
Я прошепчу тихонько в рифму:
«Меня ты любишь — это факт!»

Сверкает, но не искрами,
Хитрющая неискренность.
Дырявыми заплатами
Неискренность заплатана.

Нас питерское утро будило птичьим граем,
неспешно плыли баржи, туман глушил гудки.
Там зацепило небо лилово-серым краем
зелено-серебристый простор Невы-реки.

Мы в унисон спешили позавтракать, одеться,
скорей, скорей, скорее — в автобус, на метро.
Желанно окунуться в то отпускное действо
(попробуй в отпуск — летом, — тут действуешь хитро…)

Великий град столичный, что стал сплошным музеем,
для нас, провинциалов, — душевный непокой.
Не чуя ног — бродили, без устали — глазели
на мир, где дышит вечность, меж небом и Невой.
… показать весь текст …

Жизнь прожить в ладу с собой
и, конечно, — с миром…
Пусть ласкает струны Лиры
благостный прибой.

Отстранясь от суеты,
от баклушебенья,
верить в миссию спасенья
давнишней мечты.

Не взрываться, не дерзить
и не прекословить…
Замок на песке построить,
в замке том и жить.
… показать весь текст …

Странно. Кажется, что и не стало лица…
Или только привиделось это:
Не мычу, не телюсь, не ловлю на живца,
Замарашечка с тыквой-каретой.

Ни уйти — ни вернуться. Любить-не любить.
Отглаголить, отплакать, отринуть.
Перекручена времени нервная нить,
Пустозвонье срывает плотину.

Боль проходит, как жизнь. Всё своим чередом.
Пусть дракон нынче зубы оскалит…
Я об этом подумаю завтра, потом.
…Как права была девушка Скарлетт.

Память раненою птицей
бьется, стонет, плачет…
Почему могло случиться
так, а не иначе?

На кого меня ты бросил,
на кого покинул?
Почему так много весен
без тебя, родимый?

Говорят, что половинки
вместе доживают.
А во мне твои поминки
все не заживают.
… показать весь текст …

Судьба — нелепая разлучница,
Судьба — мираж в пустыне мира.
Судьба, с обличием сатира,
К чему, скажи, всю жизнь мне мучиться?

Давно долги мои погашены.
Не беспокоясь о финале,
Кружусь в чужом немилом зале,
Живу я встречами не нашими.

Но каждый раз ночами темными
Ко мне приходит сонм видений,
Как нежно гладишь ты колени,
И руки тёплые-претёплые…

Нахальная птица в мой новенький ящик с рассадой
Залезла и клювом копает и роет… И точка!
Комочки земли улетают с балкона… досадно…
Зачем же ты, птица, зачем убиваешь росточки?

Смотри же, залетная и ненасытная птаха,
Внизу есть участок! А в нем аппетитная пища.
Но ты, дорогая, увы, с небольшим прибамбахом,
В малюсеньком ящике что-то все ищешь и ищешь.

… Так критик усердный все тюкает строчки поэта,
Найдет червячка. И на свет его, — нет, не годится!
Ему бы свое написать… Да способностей нету,
Ведь нужно усердно трудиться, трудиться, трудиться…

Усердие и труд — высокие категории, не всем они по карману. А жить хочется роскошно и беззаботно.

Человеческая злоба, зачастую, возникает на почве недолюбленности
в детстве, душевной недоразвитости, дурной наследственности.
Но самое простое объяснение необъяснимой злобы — отсутствие регулярного секса.

Светилось молоко, весомое, как Слово,
Струящее парком над банкой трехлитровой.
Устала я нести, ни капли не пролив,
Как судно, стало быть, входящее в пролив.

Сгущалось молоко, накапливались сливки.
Сбивался масла ком; комочки, точно слитки.
Забытый масла вкус (не маргарин, отнюдь),
Чернушки в руку кус — и мчи куда-нибудь…

Ах, жизни молоко! На нем семья держалась…
Котяра коготком — и мне налейте малость.
Сметанка к постным щам, молочной каши лепость,
Мальчишечьим мощам давали мощь и крепость.
… показать весь текст …

Сверкнув в ночи протуберанцем,
Влетел в окно апрельский шмель,
Засуетился в странном танце,
Точнее выбирая цель.

О стены бился, падал на пол,
Взлетал легко под потолок.
Сел на пушистый красный тапок,
Чуть погудел… и враз замолк.

А я будить не стала гостя,
Пускай в тепле мужик поспит.
Могла б — в окно… в платочек, горстью…
Но нынче ночью холодит…
… показать весь текст …

Доброго всем утра! Утра — только доброго!
Слава знакомому компьютерщику, что, наконец, я не мучаюсь, выводя корявые буковки в большой общей тетради в линейку… Господи, я ведь просто разучилась писать ручкой… А мысли напирают друг на дружку, и рука за ними не поспевает…
То ли дело, кнопочки на «клаве»… Мягко цокаешь по ним, и эта музыка согревает мою озябшую душу.
И так: привет всем пишущим и читающим! Спасибо интернету и солнышку за окном!
Ваша бабушка Лена

Я пишу в большой тетради,
Где пружинки-завиточки.
А большое солнце гладит
За окном мои цветочки,

Что внезапно распустились,
Беспричинно и спонтанно,
Заструились и забились
Красотой своей фонтанной.

Я любуюсь на фиалки,
На тюльпаны и нарциссы…
Что ж я слышу? Перепалки,
Как в театре за кулисой.
… показать весь текст …

Когда пустяшные дела
Замучают вконец,
Я им спою: «Ла-ла-ла-ла,
Я швец, я жнец, я — спец…»

У жизни ведь закон таков,
Ему подвластны все мы,
Что без мельчайших пустяков
Не сладишь с теоремой.