Ни с кем не тянет говорить —
не разорвать бы мыслей нить…
Но, как назло, непрошено
идут, как в сад заброшенный…
Как будто я теперь «ничейный»
и занят глупым увлеченьем…
И толку нету им перечить.
Да, видно, нить-то не сберечь…
А может в самом деле глупо
за эту нить держаться тупо…
Важней приветливое слово.
Напрасно я к гостям сурово…
Когда увидел их в окошко,
я, просто, занят был немножко…

Мы друг другу надоели?..
Наши нервы на пределе…
Что нас только побудило
вдруг решить, что всё остыло?..

Устал, прилег, забылся…
Побыл наедине с самим собой.
Обдумал то, чего добился,
доволен ли своей судьбой…
И вдруг звонок — я с мысли сбился,
но рад поговорить с тобой!

Осенний возраст к нам идёт
и подгоняет конец лета…
Пусть возраст каждый принесёт
нам больше радости и света…

А годы летят, наши годы…
Прошагал не одну я версту.
Называл совершенством природы
Богом данную ей красоту…

Но годы идут, наши годы…
На старые фото смотрю.
Когда-то пройдут все невзгоды —
сам себе я надежду дарю…

Крутил строфу и так и сяк,
играючи настольной лампой.
А, может быть, задор иссяк?..
Скорее, не хватает, всё ж, таланта…

Я года свои итожил…
Да, прошло немало лет.
Неужели то, что прожил,
было суетой сует?..

Жизнь всё время торопил…
Всё испить хотел до капли?..
Но любил ли, не любил…
А любил — плати… Не так ли?
* * *
И так всё ясно, ни к чему слова.
Мы знаем, что любовь уже остыла.
Вот и дописана последняя глава…
Нам не вернуть того, что было.

Купидон на карантине…
Не сойти б с ума.
Словно мушка в паутине,
Дом — его тюрьма.

На балконе с арбалетом
День и ночь сидит.
Жаль, пока еще не лето,
Холодно, знобит…

Жаль, пока еще все в масках,
Не понять, кто где.
Очень сложно разобраться
Там, на высоте.
… показать весь текст …

Сегодня небо выше,
пространство глубоко.
И сердце НЕБО слышит,
и потому мне так легко…

Так и остались те цветы
в моей руке, что нес тебе я…
«Кому цветы!" — спросила ты.
Но их не отдал я, робея…
* * *
Помню руки твои и волосы.
Никогда не забуду и голоса…
Не забыть мне улыбки и взгляда,
и как встрече была тогда рада…

Всё, чем наполнена душа,
в стихах когда-то воплотится.
Приходит рифма не спеша,
позволив сокровенному раскрыться…
* * *
Жалобные строки не пиши…
Пройдет твоя усталость —
тогда напишешь от души,
что недосказанным осталось.

Придумали такое — икебана…
В икебане нету простоты.
Скажу вам честно, без обмана,
букет ромашек — лучшие цветы.

В жизни моей пустой суеты
было так много… А смысла…
В стихах остаются любимых черты,
и стираются в памяти числа…

Живут во мне слова прощаний,
прощаний с уверением — любим!..
В них не было напрасных обещаний,
а то, что было, в памяти храним…

Не всякие два сапога — пара.
И разве это пара — если два «сапога»?..

Бывает, сердце защемит.
Бывает, хочется покоя.
Как много мелочных обид —
они так часто беспокоят…

Душа никогда не стареет.
Одинокою может остаться…
«Отче наш» тогда душу согреет.
Ну, а с прошлым придётся расстаться…

Рассудок может быть трагическим и в том случае, когда нет никакой трагедии.

Грущу всё чаще и тоскую.
Ищу разгадку бытия.
Я ненавижу плоть людскую?..
Но эта плоть — она моя…