Когда мы пытаемся сделать выбор — как поступить, то подсознательно представляем себе весы, которые взвешивают наши «за» и «против». Чаша весов, к которой тяготеет наше сердце, интенсивно утяжеляется подкладыванием туда всевозможных плюсов, а в противоположную — минусов, тем самым искажая объективность в пользу предвзятости…

Я жарю нам яичницу на сале.
Ещё небритый, прямо в неглиже.
В Париже дождь — по радио сказали,
И ничего про дождь в моей душе.

Несносный жир опять забрызгал чайник,
Большая шкварка выгнулась дугой.
Мне плохо днём, бессонница ночами —
Я заболел нечаянно другой.

Один несу мучительную ношу,
Чтоб хоть в твоей душе осталась тишь.
Я точно никогда тебя не брошу.
А в мыслях: самолёт, она, Париж…

Иногда легче изобразить на лице улыбку, чем каждому объяснять, почему я грустная…

Я простая Русская баба,
Душою открытая всем!
Слезой солёной богата,
Стараюсь жить без проблем!

Смеюсь, когда хочется плакать,
Сквозь пальцы насмешки ловлю.
Я люблю в авокадо мякоть,
Утро люблю и зарю!

Я простая Русская баба,
В любви также хочу гореть!
На груди засыпать без храпа,
От стыда, как девчонка, краснеть!
… показать весь текст …

От любви чаще рождаются, чем умирают

если мне вдруг шубка
новая нужна
функцию включаю
добрая жена

Истинный мир в руках у того, чьи руки божеством наполнены.

Чтобы был в мире мир, нужен мир в людских душах. Мир во всем мире начинается с милосердия, с человеколюбия, с доброты, а не с «крикливых» и лживых лозунгов добреньких дяденек из запада, которые наносят в людские души раздор и хаос.

Ты считаешь меня некрасивой.
Я не любима тобой, но и пусть.
Ты так ослеп душой, мой друг.
Ты и не замечаешь мою грусть.
Стал ледяным, как айсберг, вдруг,
Стал холодным, как Кай из сказки.
Тобой не сошел клином мой путь.
Я проживу и без тебя, но и пусть.

Никогда не станет в мире мирно, если голословно кричать: «Миру мир!», ничего не предпринимая для этого и закрывать при этом глаза на разную жестокость.

Цветёт за окнами сирень
И дивностью своей,
Задела красотою день,
Любуется он с ней.

И солнце дарит ей лучи
Радужные и тёплые,
Щебечут стайкой воробьи
И мы стоим влюблённые.

Глядят так радостно глаза
На красоту цветения,
Пьянит весенний аромат
До головокружения!
… показать весь текст …

Ещё снега — зимы упрямство,
Но пробуждается природа.
Любой весны непостоянство —
Удел сезона перехода.

Журчат ручьи — весны примета.
В душе томленье чувств неясных.
Потоки солнечного света
Струятся, радуя причастных!

Восьмое марта — день весенний!
И символ праздника — мимоза.
В день трогательных поздравлений
Звучат для дам стихи и проза!
… показать весь текст …

Быть и любить — это слова синонимы. Если ты пока еще не любишь — тебя почти что и нет… Но помни: любовь в дом не заходит дважды…

И в доме весеннем и светлом,
В ларце усмиренных стихий
Найдешь ты блокнотик заветный,
В который писала стихи.

И вспомнишь былое… И думы
Твое отуманят чело.
И, вдруг, сокровенные струны
Заветным овеют крыло…

И вновь затрепещет сердечко!
Расступится зеркала гладь --
На тройке дорогою Млечной
Ускачем зарю целовать!
… показать весь текст …

Женщина не зависит, она только делает вид. Женщина таким образом повелевает.

Изменяемся мы, изменяется мир, изменяются и сами изменения)

Предвечная тоска и жажда —
Быть Вселенной…
И в муке сладостной соприкасаться
И вздохом, и душой
С горением всего, в чем жизнь струится…
Как бабочка: томиться, трепетать,
В себе хранить порывы воссозданья
Своих плененных сил!

И неба красоту, и леса, поля —
Очарование простых и вечных Истин,
И знаний несказанных высоту…
В вас! В вас тихий Ангел памяти витает!
И горестно, и нежно, и светло,
… показать весь текст …

Всё лучшее приходит к нам весной,
Тот долгожданный луч, что чувствуем душой,
Тот милый взгляд улыбки встречных лиц…
Благоуханье запахов и трели птиц.

Ручьёв шумящих, эхом талых вод,
Сиянье звёзд нам прибавляет небосвод.
Движенье чувств, касание алых губ,
Прикосновенье нежных, чутких телу рук.

Приходит к нам с весною доброта
И остаётся в наших душах навсегда…

Евгений Сбрицкий

В голове у творческого человека абсолютный хаос — но уникальность его заключается в том, что из пепла этого хаоса он научился создавать шедевры.

Писатель — тот же художник.
Ему сложнее… картину словами нарисовать… да так, чтобы читатель мог
её воспроизвести без погрешностей… то есть правильно понять и интерпретировать…