Заплачет зима от тепла — предапрельского плюса —
В тоске по морозам и пышным январским сугробам,
Рождественским сказкам, снежинкам и ёлочным бусам,
О шубах, которым придётся скучать в гардеробах.

Март серый и слякотный, жёлтым теплом не отмечен,
Зато в нём восьмёрка написана красной помадой:
Опять наступил замечательный праздник у женщин —
Как повод для новых духов и весенних нарядов.

Пусть город гуляет по лужам и тонет в тумане,
И праздник от серых дождей стал прозрачным и зыбким.
Его назвала бы Днём жёлтых и красных тюльпанов,
Загадочных взглядов и женских лукавых улыбок.

Лечу по жизни в сумасшедшем ралли,
Тону в делах по самую макушку.
Мы все во что-нибудь не доиграли,
В душе упрятав детские игрушки.

Воспоминаний пёстрая картина
Пылится в тёмной запертой кладовке,
И в дальний угол памяти задвинут
Вкус эскимо, ирисок, газировки…

Но до чего ж порою сладко снятся
Кроватка с толстым пупсом, синий мячик,
Ещё свистульки из стручков акаций,
Тепло и нежность плюшевых собачек.
… показать весь текст …

Развесит вечер красный шёлк зари,
Затихнет город в сладостной дремоте,
На улице зажгутся фонари —
Бессменные коллеги по работе.

Всю ночь горю у дома на углу —
Пять лет назад электрик там повесил —
Тоскую по домашнему теплу
И собственной розетке возле кресел.

Сквозь шторы вижу несколько квартир,
В окно любуюсь кошкой и старушкой.
Мне нравится их тёплый тихий мир,
На ужин — каша, молоко и сушки.
… показать весь текст …

На пожелтевшем фото шарманщик крутит ручку.
С цветочницей напротив позирует поручик,
Поодаль — гимназистка, баранку ест мальчишка,
И достаёт записки облезлая мартышка.

Всем обещает счастья, любви большой и светлой,
И ждёт студент очкастый танцорку из балета…
Поручик жаждет битвы, крестов за подвиг ратный,
А мальчик в старой свитке мечтает стать богатым.

«Прелестная Катрина…» скрипят меха шарманки,
Танцует Коломбина, кивает обезьянка,
Меняются картины, тасуется колода…
Идёт декабрь мирный 13-го года.
… показать весь текст …

Весенний снег, весенний снег…
Зима боец, зима стратег.
Она не хочет отступать.
И снег опять, идёт опять.
Весна выходит на крыльцо,
А ей снежки летят в лицо.
Весна свежа, весна сильна,
С зимою справится она.
Колючий снег ей нипочём,
Растопит солнечным лучом.
Своей уверенной рукой
Возьмёт щит неба голубой.
От ветра злого защитит,
От льда оков освободит,
… показать весь текст …

Мужчине выбор дан один
Природой с самого рожденья —
Жить среди женщин в окружении,
Как будто шах и господин.
Для женщин женщиной рождён —
Мужчина свято в это верит,
Ему всегда открыты двери,
Он в этом точно убеждён.
Прильнув в младенчестве к груди,
Он наслажденье испытает.
И ласку матери узнает,
И счастье будет впереди.
Уснёт на маминых руках
Теплом и нежностью согретый.
… показать весь текст …

Не сужу о жизни строго,
для печалей нет причин.
Есть разбитая дорога.
От порога до порога
от моторов серый дым.

Есть предчувствие погони.
Не поверишь. Не поймут.
На горячие ладони
на прощанье воду льют.

При луне стихи и проза,
я волнуюсь за любовь.
Толь она в душе заноза?
… показать весь текст …

Жизнь — лабиринт, где каждый поворот внезапно может вытолкнуть наружу…

Все мы странники, но пока один гуляет — второй целенаправленно идёт…

Иногда лучшее, что может сделать человек — это сидеть под яблоней и ничего не делать.

Женщина из-за которой сражаются имеет высокую цену.
Женщина из-за которой мирятся бесценна.

Есть способ, дающий всем жить хорошо,
Единственный и без подвоха.
Он наше здоровье, престиж сбережёт-
Уйдите. оттуда где плохо.

Звериною сущностью осознать
Грядущее страшное, о проклятье!
Мне так не хотелось тебя терять,
Но так равнодушны твои объятья,
Так холоден взор, и печаль стеной
Стоит между нами, помилуй, Боже,
Остаться не страшно совсем одной,
Но как отпускать, что всего дороже?
Оплавлены свечи, прекрасный бал
Подходит к концу, мы бредем устало,
Мы счастливы были! Финал, провал.
Печаль между нами стеною встала.

Не любили, покидали
Мы и нас, такая жизнь,
Мы лукавили, нам лгали,
В бездну падали и ввысь
Устремлялись, обретали
Крылья, ссадины и вновь,
/Кто сказал, что мы устали?/
Верим истово — в любовь.

Что наша жизнь — мгновенье, вдох и выдох, полёт на свет из бездны мотылька, кружение песчинки в шлейфе звёздном, в Небесный океан спешащая река…

Мы не выбираем времена для рождения, но у нас есть выбор, что привносить в жизнь — любовь или ненависть, агрессию или утешение, улыбку или злобный оскал. Даже толика тепла способна растопить лёд, свет единственной свечи рассеивает мрак. Выбор за нами — погрузиться во тьму или стать маяком в бушующем океане жизни.

Небо, как школьная акварель, намалёванная детской рукой, ещё свободной от строгих правил и ограничений.

Оно прекрасно по факту, а не по обещанию.

Задержать на нём взгляд, отключившись на несколько мгновений от утреннего разбега в большой день, бесценно.

Уловить свои чистые мысли, в которые не подмешали пока чернил последних новостей и уже хронической информационной истерики, бесценно.

Остаться способным на негромкие ясные чувства, в которых никого не надо ненавидеть, бесценно.

Улыбнуться жизни не вымученной и не искусственной улыбкой, а той, честной, не уничтоженной ежедневными разочарованиями и болью, бесценно.

Обменяться теплом, или поделиться своим, оставшимся, с теми, у кого оно подытожилось, не показательно, не хорошести ради, не свысока, просто так, бесценно.
… показать весь текст …

Живем по-разному, но, главное, живем.
Нам кажется: так будет вечно.
А беды, поджидая, за углом,
Хотя и небо чистое и солнце светит,
Внезапно постучатся в дом…

А может и откроют дверь с пинка,
Они всегда нежданными приходят.
Есть способ в дом их не пускать
И проводить их прочь, надолго?
Увы, такой не знаю я…

Она любила свой велосипед, в футбол гоняла, набивала шишки. А ей твердили бабушка и дед, что так нельзя. Так делают мальчишки. Дарили кукол, платьица, банты, духи в красивом розовом флаконе.
И так засохли детские мечты, как старый фикус высох на балконе.
Она хотела в университет. Мечтала стать, как папа, инженером. Вздыхали громко бабушка и дед, и совершенно искренне жалели: мол, как же так? Пора же под венец! Зачем, вообще-то, девушке учеба? И почему-то поддержал отец. И мама тоже размечталась,…
… показать весь текст …

Творить словом — это от Бога. Богатство для автора.