Зачем любить, зачем страдать,
Зачем высоты познавать,
Зачем смеяться и рыдать,
Зачем сердечку трепыхать.

Зачем невыносимым быть,
Зачем костёр любви тушить.
Зачем волненье раздавать,
Зачем страданья собирать.

Зачем душа, зачем любовь,
Зачем играет в венах кровь.
Зачем туман, зачем гроза,
Зачем нам радость и слеза.
… показать весь текст …

Безусловно проходим свой путь, осознаем и понимаем то, что казалось никогда не примем… и всё же в любом возрасте жизнь умеет преподносить неотведанные блюда.
…

Светло.
Ты где-то есть.
Касаешься воздушно.
Улыбка появляется послушно
И нежность.
Истории твои
Награда
И больше ничего не надо.
Боюсь.

Солнечный пляж, загорелые рожицы,
Домик у моря и пальмы красавицы,
Вижу, когда моих пальцев касается,
Круглый бочок апельсиновой кожицы.

Прикосновением легким практически,
Высушит грустные мысли до донышка,
Сладкое, маленькое мое солнышко,
Ярко-оранжевый мячик тропический.

Выкатился из авоськи малиновой,
Милый, смешной и такой непоседливый,
В руки возьму и растаю немедленно,
В нежных объятьях мечты апельсиновой…

Нежным ростком
зёрнышко твоей мысли
проросло… смотрит
в саму глубину души,
так пронзительно верно,
что сердце замирает…

Иногда знаешь где, но не ищешь…

Сохраняя душевное спокойствие — ты делаешь шаги в начало перемен,
глазами ведь все не увидеть, что прячется внутри человека,
а когда смотришь сердцем, то ты понимаешь,
что для тебя есть самое важное в жизни — это радоваться жизни!
Это и есть светлая волна перемен, которую улавливает сердце.

Я его полюбила за то, что день
Был воскресным, а может будним,
И дежурили птицы на высоте,
И читался запоем Бунин.
Я его полюбила за то, что град,
Или дождь был тогда, не помню,
То ли Питер чудил, то ли Петроград,
И читался Толстой запойно.
И читались Булгаков, Есенин, Блок,
И мерещилось всё и сразу.
Я его полюбила за легкий слог
Перечитанных на ночь сказок.
Он соткался из воздуха и возник,
Он ко мне подошел и замер,
… показать весь текст …

Все, что не убивает нас, нам не интересно…

В губах есть особенная страстность, если они полны, как вишни, — то обязательно блистательны в любви.

Утро разбудит обрывками снов. Высохнет пот на лбу.
Это не ты, это глупый твой клон тянет тебя ко дну.

Осень как осень. Мертвый сезон. Город закрытых лиц.
Город с усмешкою смотрит в окно серыми скатами крыш.

Не отыскать за порогом причин. Что-то сломал внутри.
Вижу ночами каменный склон и Эдельвейс в крови.

Режу веревки, падаю в крик, и не хватает сил.
Это не ты. Ты к себе привык. Это кричит вампир…

Это кричит перепуганный мозг или проклятый враг.
Память не верит, что ты простил и вывесит красный флаг…

Не знает сотня мудрецов,
что наша вера и любовь,
что наша жизнь, в конце концов,
лишь приключение творцов.
---
В новостях эфира золотой этаж.
Новая квартира, старый экипаж.
За процент с удачи «лечит» бедноту,
из любой задачи сотворит петлю.

Хакеры сознания — роботы реклам,
режиссёры в титрах бесконечных драм
в логику не верят, c верой не живут,
на костях величия праздники куют…
… показать весь текст …

Упорный может шагать и в темноте.
Но если найдётся душа, не жалеющая своего лучика
для освещения дороги идущему, остаётся только её благодарить.

Любовь — это обнажение. Изумительно точно сказано. А мы гремим латами идеальности, живём культом не быть, а казаться. Прячем свои страхи, боль, желание тепла. Любовь — это полная открытость. И поэтому и полная уязвимость. Но именно открытость, ясность и предельная честность и дарит это непередаваемое счастье. Счастье быть собой и счастье сближения и растворения. Всё остальное жалкие попытки.

— Скажите, пожалуйста, сколько стоит звонок Ангелу?
— Одно слово — 1 год жизни.
— Так дорого…
— Отказывайтесь?
— Нет, соединяйте!
— Это Ангел, слушаю Вас!
— Передайте маме, что я её люблю!
— Что-нибудь ещё?
— Очень сильно люблю!
— Спасибо за Ваш звонок. Ваш Счёт пополнен на 9 лет жизни…
С любовью, мама!

В ноябре — ты научилась у деревьев отпускать старое…
В ноябре — ты восхищаешься женственным запахом хризантем…
В ноябре — звёздные, светящиеся ночи переходят в пасмурные дни…
В ноябре — земля пахнет листьями и шаги твои неспешные…
В ноябре — ты готовишь тыквенный суп, шарлотку и глинтвейн…
В ноябре — вечера длинные и уютные в кругу твоей семьи…
В ноябре — огоньки камина заглядывают в твою Душу…
В ноябре — ты читаешь и перечитываешь сказки осени, разбираешь слова на живые буквы, которые создают Чудо прозы.

Убитых предательством — прощением не воскресить!

встану я с болгаркой
голой у окна
в женщине загадка
быть всегда должна

Перепробовав всё: от рая с любимым, но в шалаше
до горящего ада с нелюбимым, но на порШЕ.
Не найдя покоя в усталой своей душе…
Ощущаешь такое, что просто не дай боЖЕ!

Намотавшись из крайности в крайность, поймав волну.
Из себя много лет выдавливая жену,
В один миг завязать с халатом и бигуди,
чтоб зачислить себя в ряды холостых ****ин.

Содержанок, любовниц… без разницы… один х@й
Кто там пишет сценарии наверху?
Продюсируя, режиссирует жизнь мою?
Что ни роль — то по тонкому острию,
… показать весь текст …

Нам с детства внушают, что окружающим нужно желать только добра… Но иногда наступает момент, когда не хочется быть добрым, хочется быть справедливым!