Зима… безмолвие… душа,
В «берлоге» спит, как мишка, сладко.
Струятся ночи, не спеша,
А их сменяют дни украдкой.

И в ожидании весны
Душа вальяжна и ленива,
Ее колышут чудо — сны,
А в них безмолвно и красиво.

В бездонной глубине, любовь
Соседкой тихой притаилась,
Познав сомненья и боль
Надежды на себя лишилась.
… показать весь текст …

— Давай останемся заклятыми друзьями,
осколками — смотри не наступи,
конями белого убитого ферзя,
классическим «to be or not to be»,
растянутым на сотни сообщений,
молитвами, что лондонский священник
читает перед сном, когда туман
рисует фонарям беспутным нимбы,
пирожными с вишнёвым кремом — им бы так не хотелось съеденными быть,
следами чьей-то маленькой стопы
на кромочке прибоя — раз и нету,
давай останемся веселой сигаретой
и грустным коньяком,
заложенными в книжку оригами,
… показать весь текст …

Ты шёл к себе, и не нашёл себя,
познал, что ты течение, струя,
полёт в безбрежном небе облаков,
как стайка невесомых мотыльков,
звенящая мгновеньем тишина,
и глубоко молчащая струна,
рассвет, закат, и первая звезда,
ты — путь: из ниоткуда в никуда!

Странное чувство — будто бы точно в цель
тот, кому очень хотелось в меня попасть,
выпустил очередь ядом покрытых стрел.
Яблочко вдребезги. Лучник — мастак стрелять.

Странное чувство, будто бы кто-то всласть,
натанцевался на кладбище битых грез.
Самоубийство — до обморока обожать
того, чья стрела идет на разрыв и сквозь…

И будет февраль.
Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся.
И свет будет — тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом
— Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.

В футболке с незабытого плеча
Стоять, вмерзая лбом в стекло балкона,
Осознавать, как скуден каждый час,
Как холодно и пусто ночью дома.

На всех часах четыре сорок два,
Сквозь тишину ползет безумный шепот:
«Ты брошенка, забытая, вдова,
Ненужная деталь, пустышка, что ты.»

А там февраль. И ровно год, как мы Прощались, ненавидели разлуку,
И если время мне дало б взаймы,
Твою не отпустила бы я руку.
… показать весь текст …

Эта мысль поразила меня: первый раз в жизни я вдруг понял истину, воспетую столькими поэтами, провозглашенную в качестве высшей мудрости столькими мыслителями. Эта истина в том, что любовь является последней и высшей целью, к которой может стремиться человек. Тогда я осознал и значение той величайшей тайны, которую всегда стремилась донести поэзия, размышления и вера людей: спасение человека через любовь и в любви.

В церквях всё меньше верующих, всё больше — «прихожан».