Здравствуй, любимый. Письмо твоё тонет в грусти.
Сорок сезонов разве река? Ручейки…
Это на время… сожмёт, а потом отпустит,
с прикосновением чьей-то чужой руки.
Ты не сердись и на письма не жди ответа,
Каждое слово твоё обнажает боль.
Я стала верить знакам судьбы и приметам,
Вот и вчера, как назло, уронила соль.
К ссоре, должно быть, да только делить нам что же?
Только любовь? Поделили ее давно.
Но ожиданье чего-то болит и гложет.
Тут еще дождь бесконечный в моё окно.