Взмахну ресницами. И день
уйдет вчерашний…
Ночь унесет с собой мои
переживания,
И утро оттого, быть может
станет краше…
Останутся со мной лишь
нужные желания.
Рассвет откроет дверь мне в реку перемен.
Во сне, меня в ладошке
сберегая…
Ты сегодня сказала, что крылья тебе оборвали
и безжалостно спрятали где-то в далёкой стране,
что надежду твою вместе с крыльями там закопали
и, что сны не слетаются больше к тебе при луне.
Развеваются ветром, волос истончённые пряди.
Профиль тонок, изящен. А взгляд в небеса устремлён.
Не печалься мой друг — я с тобою, я близко, я рядом
и поверь мне, вернётся к тебе твой танцующий сон.
Мы сотрём все черты, мы границы с тобою сломаем,
мы развеем туман, впустим солнце в твой раненый сад.
- Ты когда-нибудь ловил зимой бабочек?
- Нет. А разве они бывают зимой?
- Конечно. Только это не простые бабочки. Они особенные. У них крылышки черные-черные, словно ночь. Они закрывают своими крыльями небосвод. А один художник как-то раз серебристыми брызгами, словно бриллиантами, покрыл им их. С тех пор они указывают людям путь и исполняют их самые заветные желания.
- А кому они указывают путь? — спросил Duke.
- Морякам, что отправляются в дальний путь.
- А как же лов…
Чем пахнет счастье? Может, весною,
маревом утренним или росою,
может быть, пахнет капелью журчащей
или мечтою по небу летящей
облаком белым, касаньем несмелым,
нежным дыханьем и первым признаньем,
жаром сомкнувшихся губ на рассвете…
Чем пахнет счастье — ну, кто же ответит?
Может быть, пахнет счастливой слезою
или подаренной в небе звездою,
лучиком солнца блеснувшем в окошке
Я возможно пишу, но не так, как кому-то хотелось,
Я возможно пишу, но не так, как хотелось бы мне,
А возможно и вовсе писать не хочу, а пишу,
Без красивых фигур, афоризмов, наивно и просто…
Не сердитесь за это, душа моя, словно дитя,
Иногда у неё это всё очень взросло, серьёзно,
Только чаще всего лишь с улыбкой, шутя…