paramantov

Счастье — это не донесенный до губ бокал.
Разбитый.
Которого я не знал.

В пятницу вечером степень трезвости так понижается,
Что с трудом начинаю догонять оппонентов.

Приходят откуда-то мысли,
Чтобы их записал я.
Для чего?
Для себя ?..

Нет, для кого.

Я не литератор,
скорей рифмоплет,
Воображающий себя охотником.
Бьющим без промаха…

Мысли…
Влет.

Не люблю брать взаймы.
Могу не успеть — отдать.
Не люблю обещать.
Могу не успеть — обнять.

Я, просто болтаю языком мысли — иногда совершенные.
Без смысла.

Глубоко взлетевшая мысль — несравненна.

Все думают, весна — природы пробужденье,
А, лето нам в награду.
Осень — приготовление к чему — то.

И, Зима — все белое, каток.
А, дальше — Новый Год.
Все так, когда про время года размышленья.

Когда про жизнь — кирдык, а не каток.
Приходит без сомненья.
Электрик скоро всем отключит ток.

Но каждому — в свой срок.

Ты, представляешь как язык,
Твои запястья и лодыжки ищет.
Нет?

Быть может счастье это не твое?
Быть может, не тебя?

Полночный волк.
Быть может это я?

Нет, успокойся — то дурацкий ветер свищет…
Кажется.

Мне кажется — меня.

Давно, проходил комиссию в военкомате.
Прошел всех, последний — психиатр.
Посмотрел, пощупал, постучал…
Спрашивает:
- Жалобы есть?
- Есть!
Он, очень заинтересованно:
- Нука, нука, и какие же?(ручонки потные потирает).
- Жилплощадь маленькая, зарплаты не хватает.
Расстроился:
- Ну, это не ко мне.