У каждого на свете своя боль!
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет…
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идёшь, не поднимая глаз-
Так, значит, и тебе, быть может, больно?
И никого я в этом не виню…
А боль вещей, она с людскою схожа!
… показать весь текст …

Бывает, что убивают чьи-то руки! Но чаще бывает, что чьи-то слова останавливают стук сердца…

Твоя боль — это твоя боль, и сколько бы окружающие не твердили, как глубоко они тебе сочувствуют, никто из них не испытывает и половины того, что испытываешь ты.

Время… ни черта оно не лечит, это только кажется, что легче,
Это только глубже… но тревожней, это только мы к себе все строже,
Хоть похоже, будто боль уходит, ничего с годами не проходит,
Если вдруг утихло, замолчало, значит больно не было сначала,
Хорошо, что не было, иначе… это только с виду я не плачу,
Это только внешне жизнь прекрасна, а внутри себя, и то не ясно,
Время забывать, довольно боли… только как? Веревкою на горле?
Лезвием по венам, или с крыши… это только кажется, что тише,
Это только кажется, что легче, время… ни черта оно не лечит.

Время. Оно не лечит. Нет. Оно словно наматывает бинты на рану. Со стороны совсем не видно. Будто ты цел и невредим. И все считают, что так и есть — ведь прошло время. И неважно, что ночами бинты кровят. Со временем прекратится и это.

А все-таки время хороший… патологоанатом :)

Порой посмотришь вслед годам и вспомнишь все нечаянно. И снова совесть по глазам с размаху бьет отчаянно. И снова сердце надо сжать. Как память к нам безжалостна. Вот только некому сказать: «Прости меня, пожалуйста».