Ночи напролёт бессонно о несбыточном скорблю:
Мне Ромео под балконом не признается: «Люблю!»,
И по туфельке хрустальной не найдёт прекрасный принц,
Дон Кихота лик печальный не мелькнёт средь сотен лиц.
Зря Ассолью, глупо млея, жду я алых парусов
И мечту в душе лелею — Грэй не явится из снов.
Д’Артаньян и мушкетёры не разбудят звоном шпаг,
Сгинул где-то в бурном море Флинта флибустьерский флаг.
Робинзон, покинув остров, в мегаполисе притих.
Князь Гвидон стрелою острой не сразит врагов моих.
Где сейчас Андрей Болконский? Жив ли ныне Робин Гуд?
Ни Онегиных, ни Вронских… Неужели книжки лгут?
