Все проходит… Самая страшная боль, боль, которая медленно стягивает узлом твои мысли, чувства… А из эмоций остается дикое желание просто сдохнуть…
Но пройдет время, для каждого у времени свой счет… и мир снова обретает цвета… Но, черт возьми, какой ценой…

В момент, когда я вам себя дарю, Не значит, что себя я продаю. Коль дважды не повторены слова, Не значит — что я вас не поняла. Когда я не смотрю, не значит я — не вижу, А если не кричу — могу гореть. Отсутствие ответа и молчанье — Две вещи разные, но обе — не случайны. Когда я не лечу — я не стою, Когда молчу — поверь, не умерла. И даже если я не говорила, Не значит, что тебя я не ждала…

Я устала, Ангел мой… устала…
Веришь ли, старалась, как могла.
Искренне довольствоваться малым…
Ветрена, беспечна и светла —
Шла по жизни что бы ни случилось,
Как в знакомой песенке «смеясь»,
А сегодня что-то надломилось…
Хрустнуло… Душа надорвалась…

…Когда Купидон пронзает нас своими стрелами, мы не чувствуем боли. Больно становится лишь тогда, когда он вырывает их обратно…

Иногда случается такая привязанность, что если человек исчезает, кажется, ампутировали ногу или руку: когда он есть, не ощущаешь его важности, а если нет… Кто это чувсвовал, тот поймет.

Если ты ничего не скажешь — значит, занят — дела, дела…
Мои пальцы боятся клавиш и не помнят уже тепла…
Настоящих, живых касаний, что никак не могли остыть.
Всё нормально. Ты просто занят. По-другому не может быть.

Мне бы тоже пора поработать,
Только всё не начну никак…
От меня никакого проку
этой груде немых бумаг.

Этим Word-овским белым файлам
И ячейкам таблиц Excel.
Ты не пишешь, но всё нормально,
Просто некогда, просто лень
… показать весь текст …