mawlik87

Каждый раз, когда разум побеждает сердце, умирает часть души.

Это как на большом светильнике задувать по одной свече. Однажды наступит момент, когда погаснет последняя, и тогда тот, кто мог дарить радость, свет, тепло, обречен медленно умирать, превращаясь в груду ржавого металла.
Ведь вряд ли найдется кто-то, способный разглядеть в жутком силуэте что-то хорошее, да к тому-же рискнувший войти в темную сырую комнату, чтобы поднести спичку…

Тебе больно и эта боль живёт с тобой, в тебе, она стала твоей неотъемлемой частичкой, боль, которая разрывает твою душу и сердце на мелкие куски, разъедает тебя изнутри, и тебе хочется, стиснув зубы, бежать и бежать не оглядываясь, хочется кричать, но твой крик подобен немому стону, который никому не слышен, тебе кажется, что это даже к лучшему, ты не хочешь с этой болью ни с кем делиться, потому что она твоя … только твоя… ты с ней начинаешь воссоединяться, тебе кажется, что эта боль — частица тебя самого, ты начинаешь её любить, как любит родитель своего непутёвого ребёнка, только потому что, он всё для него, он часть его… так и ты не мыслишь своего существования без неё… без своей боли… и понимаешь, что ты потихоньку начинаешь сходить с ума…

«Он своими руками погубил то, чем дорожил больше жизни…»

— Одно дело, что я говорю, другое, о чем думаю, и третье, особое, что бы хотел изменить. А изменить я хотел бы многое, но уже поздно, и перемен не произойдет, все меня запомнят тем Антоном, которым привыкли видеть, — бесшабашным, независимым, свободным в словах и поступках. Но закончим об этом!