У меня всё хорошо,
Один Бог знает, сколько я это ещё выдержу!

В моих карманах — города: десятки скомканных билетов.
Вся жизнь вмещалась в чемодан, и я бежал, ловил рассветы,
Бросался в каменную глушь, как будто счастье там, на блюдце…
В моих карманах — города. Но нет желания вернуться.

Вокруг меня полно людей — родни, друзей, коллег, знакомых.
Я состою из строгих фраз: «Начни жить как-то по-другому!»,
«Иди проторенным путем — не как дурак, по тонкой леске»…
Вокруг меня полно людей. А говорить как будто не с кем.

Я столько грезил и желал — мечты, как бусины на нитке.
Их собирали всем двором, чтоб было много и в избытке,
Мол, все хотят себе «айфон», и ты стремись к тому, что модно…
Я столько грезил и желал. А ведь хотел лишь быть свободным.
… показать весь текст …

Когда за окном — лишь опавшие листья,
И город обернут в бесцветную стужу,
Когда по стеклу рассыпаются капли,
А небо крошится в свинцовые лужи,
По комнатам бродят ушедшие мысли,
Мечты, что истлели и снова воскресли,
И прошлое с чашкой остывшего чая
Сидит в твоем кресле.

Когда всё вокруг заполняется серым,
И вторники носят лицо воскресений,
Когда от тепла остается лишь свитер,
А сердце стучится о дверь сожалений,
Невольно копаешься в людях и фразах,
… показать весь текст …

Бог отправляет чудо с пометкой «срочно».
Пусть доставляют хоть утром, хоть поздней ночью,
Пусть сквозь бураны и вьюги пройдут к порогу,
В руки дадут или бросят небрежно в ноги.

Бог отправляет чудо. Второй раз за день.
Почтой России, и-мейлом, улыбкой в чате,
Солнечной россыпью в лужах, в медовом торте,
В хмуром дожде, что в финальном затих аккорде.

Бог отправляет чудо. Опять впустую.
Ты пробегаешь мимо, слепой, сутулый.
Горечь, усталость, грусть забивают память.
Богу приходит:
… показать весь текст …

Крадется осень за окном, сорвав с себя остатки лета.
Дождями смыт вчерашний день, по водостоку мчится где-то,
Желтеет золотом листва, ложась у ног змеиной кожей,
И поднимает воротник спешащий на трамвай прохожий.

А мне — скрываться под зонтом. От туч, людей и непогоды.
И вроде нужно бы ценить, как и любое время года,
Но осень все-таки болит. Она подобна старой ране,
Что не на теле, а в душе кровит октябрьским туманом.

Но кто-то видит красоту, правдивую, не как из сказок.
Ведь только осень ни за что не признает ни лжи, ни масок.
Под стук ленивого дождя она заглянет прямо в душу
И спросит: осень ли болит? Или всё то, что сам разрушил?

Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной,
Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль.
Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный,
Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь.
Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления,
Не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь.
И в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения,
А в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь.

Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна ра…
… показать весь текст …

хочешь про жизнь?
так давай с середины.
с этой минуты начнется тропа.
только не нужно о старых ошибках.
выбрось лопату, довольно копать!
что ты там ищешь в просроченных мыслях,
словно бродяга, не евший с утра?
жизнь никогда не шагает обратно.
ей наплевать, что случилось вчера.

наши ошибки, как грязь на ботинках,
были и будут, пока мы в пути.
страшно не это, а годы на месте.
cтрашно вообще никуда не идти.
… показать весь текст …

Я видел множество людей: дождливых, призрачных, туманных,
Носящих под плащом сквозняк, что воет в застаревших ранах,
С глазами, серыми, как сталь, и опустевшими, как Припять,
Чью боль годами можно пить, но никогда до дна не выпить.

Я видел множество людей: янтарных, солнечных, искристых,
Пропитанных морской волной, что украшает пеной пристань,
С душой, распахнутой для всех, как-то окно, что жаждет утра,
Что, как дитя, глядят на мир, но зрят по-стариковски мудро.

Я видел множество людей: пронзительных, морозных, белых,
Как будто сам старик-февраль пришел в ночи к их колыбели,
Забрал горячие сердца и влил бесчувственность в их вены,
Чтоб получились, как стекло — прозрачны, но не откровенны.
… показать весь текст …

А душа — это свитер, не важно какой,
от хваленого Boss-a, а, может, китайский,
Или просто старушка умелой рукой
Захотела опробовать новую вязку.
Он способен согреть и тебя, и родных
Даже в самый студеный и ветреный вечер
Вот узнать бы еще, как суметь сохранить,
В этом чёртовом веке, насевшем на плечи.
Этот свитер носить до конца бытия,
Постепенно привыкнув отстирывать пятна.
Поначалу, запачкав, ругаешь себя,
Но всё чаще потом говоришь — ну и ладно.
Постираешь не так — потеряет свой цвет
Или может окраситься в чьи-то идеи,
… показать весь текст …