Задайся вопросом и попытайся на него ответить. Одновременно мысленно
прислушайся, как ты начинаешь врать самому себе.

В отличии от материального имущества и денег, запас любви у нас неограниченный. Мы не теряем ее, когда дарим. На самом деле, единственный путь потерять любовь внутри нас — это НЕ ОТДАВАТЬ ее другим.

Настоящая любовь безоговорочна — она ничего не просит взамен.

Цените слух, цените зренье,
Любите зелень, синеву-
Все, что дано вам во владенье
Двумя словами: «Я живу».
Любите жизнь, покуда живы.
Меж ней и смертью только миг.
А там не будет ни крапивы,
Ни роз, ни пепельниц, ни книг.
И солнце даже не заметит,
Что в глубине каких-то глаз
На этой маленькой планете
Навеки свет его погас.

Написано Региной Бретт, 90 лет отроду, Кливленд, Огайо. Желая отметить свое 45-летие, я составила 45 уроков, которые преподала мне жизнь. Это самая востребованная колонка из всех, что я когда-либо писала. Мне стукнуло 90, и вот, я снова публикую эту колонку:

01. Жизнь несправедлива, но все же хороша.
02. Если сомневаешься, сделай еще шажок вперед.
03. Жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на ненависть.
04. Работа не позаботится о тебе, когда ты болеешь. Это сделают твои друзья и родители. Бер…
… показать весь текст …

Лектор в колхозе произносит речь:
— С точки логической градации мы не можем отрицать иллюзию парадоксальности, так как жизнь аллегорична, и полна субурдинаций, и каждый индивидуум защищает свою тенденцию. А Вы как считаете товарищи колхозники?
Встает колхозник, и отвечает:
— Так-то оно так, потому как не может того быть, кабы не было бы никак. И не потому, что оно вообще, а потому что когда оно что, тогда оно и пожалуйста!

И не было от тебя звонков,

и мы не виделись — дни и годы,

и мы привыкли, что так — легко,

и взяли это — в привычку, в моду,

себе в уме, намотав на ус,

назло, на вечную, в общем, память,

и кто сломается первым — трус,
… показать весь текст …

Хватит лепить из прошлого белый безликий ком. Истина такова,
Что мне все равно, кто тебя смаковал глотком вызревшего вина,
Кто там входил в твои вены тупой иглой, впрыскиваясь бедой,
Мне все равно, кто лечился тобой, как святой водой…
Знаешь, какая разница, сколько в твоем альбоме чужих могил,
Кто тебя точно так же похоронил, кто тебя сохранил, как простую пыль,
как немую быль
Злыми ли письмами, татуировками на плечах, смятой ли простыней.
Кто посыпает твоими фото голову, как золой…
Каждая сказка в попытке забыть о прошлых делает нас слабей,
Делает нас, другими, похожими на заблудившихся голубей,
Каждая сказка делает нас глупым следствием без причин.
Прошлые, пришлые — мертвое время. Не более. Помолчим.